Jul 28, 2009 23:44
Ты говоришь, что будет шторм свинцовым небом.
Ты говоришь. Я не могу тебя услышать.
Мне снится сон, что мы должны зайти за хлебом
на остров, тот, что слева и повыше.
Плевать - прогноз. Дыши. Держу руками.
Мы оттолкнулись от Земли, а значит - вышли.
Есть точка схода всех существований:
здесь и сейчас. Качает. Лодка дышит.
С утра не обитаема планета.
Левее солнца виден остров. Курс - в полветра.
Полцарства: спать до смерти без пижамы,
считать узлы и игнорировать вкус пепла.
Сгорает всё, мой брат, любовь бессмертна.
Ты заболеешь, сделав шаг на сушу.
Дай руку под свинцовым небом.
И, Слава Богу, что безветрия не будет.
стихи,
морская болезнь