Со стороны.
Доброе утро. Глаза приоткрой.
Неважно, что снилось, пора убегать.
Встаёшь и выходишь на встречу с судьбой,
Но только она не выходит встречать.
Пол дня в жёлтых стенах. Таких позитивных!
Здесь жизнью нестоптанной всё закипает,
Здесь много улыбок, и злых, и наивных
Здесь солнце встаёт всем, кто день оживляет.
И ты здесь. Но что-то в тебе не такое
Волна этой жизни тебя не затронет.
И всё для тебя здесь немного чужое,
И сталь твоих глаз даже линзы не скроют.
Последняя пара. Вскочил, встрепенулся
И пулей умчался туда, где дорога
Умчался и даже не оглянулся,
Хоть бегство нелепо и очень убого.
Ты встал у крыльца, закурил, затянулся
Есть смысл ждать. Но какой? Кто подскажет?
"Стоит идиот, как дурак улыбнулся
Пристал, но при этом и лыка не вяжет."
Нет, роль не твоя. Ты, вздохнув, удалился
И музыка злая - единственный друг.
Одной сигаретой ты не накурился
Но надо бежать - твой трамвай тут как тут.
В местро достаёшь свою новую книгу.
Про что прочитал? Про любовь, но какую?
Совсем не про ту, что тебе тычет фигу
Доверчиво-тёплую.. То есть, другую.
Что дома? Всё старое: комп, беготня
В минуты свободы страница чужая
Которая стала почти как родная
Но это всё мелко. Всё это херня.
Не закончил. Один человек сказал, что написано плохо, что пишу я лучше. Может и так.
Неважно, что снилось, пора убегать.
Встаёшь и выходишь на встречу с судьбой,
Но только она не выходит встречать.
Пол дня в жёлтых стенах. Таких позитивных!
Здесь жизнью нестоптанной всё закипает,
Здесь много улыбок, и злых, и наивных
Здесь солнце встаёт всем, кто день оживляет.
И ты здесь. Но что-то в тебе не такое
Волна этой жизни тебя не затронет.
И всё для тебя здесь немного чужое,
И сталь твоих глаз даже линзы не скроют.
Последняя пара. Вскочил, встрепенулся
И пулей умчался туда, где дорога
Умчался и даже не оглянулся,
Хоть бегство нелепо и очень убого.
Ты встал у крыльца, закурил, затянулся
Есть смысл ждать. Но какой? Кто подскажет?
"Стоит идиот, как дурак улыбнулся
Пристал, но при этом и лыка не вяжет."
Нет, роль не твоя. Ты, вздохнув, удалился
И музыка злая - единственный друг.
Одной сигаретой ты не накурился
Но надо бежать - твой трамвай тут как тут.
В местро достаёшь свою новую книгу.
Про что прочитал? Про любовь, но какую?
Совсем не про ту, что тебе тычет фигу
Доверчиво-тёплую.. То есть, другую.
Что дома? Всё старое: комп, беготня
В минуты свободы страница чужая
Которая стала почти как родная
Но это всё мелко. Всё это херня.
Не закончил. Один человек сказал, что написано плохо, что пишу я лучше. Может и так.