Про психиатра, рёбра и творог.
Запишу уже, наконец, хотя бы для себя. Ну, и для всех, кто интересовался, и я на каких-то обёртках, салфетках, бумажках, попавшихся под руку пыталась сформулировать.
Вы, вот, думаете о чем речь-то? Наверное, о чем-то таком крутом, возвышенном. Или наебарот - о чем-то таком смешном и веселом. Или... Да, ладно, какая разница кто о чём подумал?
Речь пойдёт о самом простом. О самом, извиняюсь за выражение, элементарном приготовлении творога в домашних условиях.
Тем, кто покупает творог в супермаркетах, продуктовых магазинах, сельпо или на рынке - можно спокойно пролистать этот пост, тем более, что тут рецепт-то займет всего пару строчек. А напишу я вагон и маленькую тележку.
А всё потому, что я просто соскучилась по графоманству и писанине, и как дорвавшийся наркоман не могу остановиться. Ну, вы поняли же, что Бублика сегодня мне ещё не привезли. И я даже растерялась от такой внезапно на меня свалившейся на меня роскоши - пару часов ничегонеделанья. То есть, врать не буду. Дел-то у меня за гланды. Но я их делать не хочу, дела эти.
С утра я провела планёрку с родителями. Это было, как всегда - познавательно, задорно и немного нервно.
- Доня, говори скорее, как у тебя дела, потому, что я тороплюсь! - выдала маменька на моё привычное бордрое: "Доброе утро, товарищи. Поставьте ноги на ширине плеч. Начинаем производственную гимнастику!".
- Куда это ты так торопишься, - законно поинтересовалась я.
- Я иду к врачу! - торжественно объявила маменька.
- Вот это новость! - мой сарказм не остался не замеченным.
- Я! Иду! К! Пси Хи А Тру! - громко и с выражением, отрезала маман.
- Давно пора! - подключился папа.
- Это тебе давно пора! - огрызнулась мама.
- Мы в нашей семье посылаем одного человека. Как бы, представителя. И лучшего представителя для психиатра, чем ты, Нина, нет! - нарочито уважительно сообщает папик.
- Молчи уже! Если бы не ты, то мне вообще не нужно было бы по врачам ходить! - мамин голос угрожающе звенит.
- Циииирккокойты! - растерялся папа.
- Если честно, - влезаю я с миротворческой миссией, - То вам бы обоим не помешало проконсультироваться у психиатра.
- Я твоего папу зову с собой! Но! Он же самый умный! Он к психиатру не идет! Он считает, что ему не нужно. Хотя, как говорил покойный Гриша, царствие ему небесное, какой дурак скажет, что он дурак!
- Тихаша! - я опять выступаю в роли модератора.
- Мне, Нина, к психиатру не надо, - вкрадчиво начинает папик, - мне надо к психиатру тебя!
- Так, не о чем говорить! - обрезает мама, - Это, конечно же я завожусь с полоборота, не сплю по полночи и ору, как подорванная на ровном месте!
- Какая ты самокритичная, цирккокойты! - уважительно произносит папик, - ты еще напомни своему доктору, что ты пьешь тонны лекарства ежедневно.
- А при чем тут мои лекарства? - насторожилась маман.
- Цирккокойты! Как это причём? При том! - не находится что ответить папа.
- Ай, дуришмишкинкоп! - отмахивается мама.
- Иди, иди, Нина. Ты там еще таблеток попроси. А то как-то не комплект. От давления, печени, желудка, головы, жопы и прочее, у тебя лекарства есть, а от психического нет.
- От психического мужа лекарств еще не придумали! - мама мастерски отбивает пикировку и сама от удовольствия хохочет.
- Так, концерт закончен, - обижается папа, - иди к своему психиатру! А мы с Тузиком пойдем на компьютер. Да, Тузя? Да, мой мальчик?
- Сеня, не забудь, что у тебя ту, в духовке рёбра! - напоминает мама.
- Ой, рёбра! - спохватывается папа, - выключи!
- Они еще не готовы, их выключить нужно минут через двадцать.
- Хорошо.
- Не хорошо, а ты забудешь! - предупреждает мама.
- Тогда выключи их сейчас! И пусть они в духовке доходят, - разрешает папа.
- Нет, люди, вы видели? - обращается мама к невидимым зрителям ежедневного спектакля, - я говорю - "рёбра не готовы!" - а он - выключи. Так кому надо к психиатру?
- Так, ребята, я пошла творог из духовки вытаскивать, - объявляю я.
- Я таки уже опаздываю! - спохватывается мама.
- А мы с тобой, Тузик, поставим таймер. Да, мой мальчик? На двадцать минут, да? И таймер запипикает, и мы выключим рёбра, да?
- Нет, ты подумай! Таймер! Ты же его не услышишь! У тебя же музыка орёт на весь дом! - бурчит мама.
- Нина! Иди уже к психиатру! Иди!
...
Позже, на дневной планерке, родители наперебой рассказывали о том, какие чудесные рёбрышки получились. И аджики, вот удивительно, да? - было вмеру, а не "как всегда". А психиатр маме не понравилась. "Какая-то малограмотная!" - сообщила маменька. А папа пояснил: "Это потому, что она не выписала твоей маме лекарств!"
Ах, да. Творог.
1 галлон молока (3,79 литра)
1 кворт (0,95 литра)
Как мне надоели эти дурацкие галлоны, кварты и мили - кто бы только знал!
Так вот. Молоко смешиваете с кефиром. Оставляете закиснуть. В теплом месте - например, в кухне на столе. На ночь.
Нагреваете духовку до 325 F (162-163 С) (блииин!)
Ставите в тудой кастрюлю. Включаете таймер на 25 мин (алиллуйа! хоть минуты у нас одинаковые)
И всё. Вытаскиваете из духовки. Даете остыть. Откидываете на марлю и получаете около полутора килограммов (!) домашнего, свежайшего, вкуснющего творога.
Пыспыс.
Для жителей загнивающей Омериги ремарка. Молоко беру whole (чтоб было таки вкусно). Кефир - buttermilk в зеленых коробках из Safeway или в желтых из Trader Joe.
Всем спасибопожалуста. Отвечать буду. Как тока, так и!