"Люблю я жить в деревне,"

[ittalica]

-произносит сидящий напротив меня мужчина не юных лет, глядя в окно микроавтобуса. За окном воскресный Париж. Солнышко январского утра золотит пустынные тротуары. Мы едем в недалёкое предместье Парижа, едем на венчание. В автобусе приглашённые к этой церемонии, многие видят друг друга в первый раз, потому напряжённо молчат.
- Не люблю я суеты, шума, толкотни городской, в Париже тоже этого не люблю, да и грязно здесь,-продолжает мужчина.
Не любить Париж? Это уж я "...не могу молчать..."
- Париж - красивый, чудесный город, рассматривать, разглядывать его не устаешь. А люди - так они проходят через этот город, только проходят. Париж же есть и будет.
- Может, и так, но всё одно не люблю. Раньше приезжал, а теперь и не тянет, в деревне лучше,- ровным, без единого всплеска голосом продолжает мой собеседник.
- В Париже и концерты, выставки, посмотрите, какие, - не унимаюсь я.
- Да я и концерты все посещаю, и все спектакли смотрю. У нас там от деревни всё недалеко, - отвечает всё так же монотонно голос.
Видимо, на моей физиономии появляется полное, невозможное к сокрытию удивление...
- Ну да, деревня рядом с Монако, а в Монако в театре кто только ни выступает, - разрешает моё удивление собеседник.