Нелитературные заметки.
Помогаю ребетю писать шпоры для экзамена по литературе.
Это вот так взять , и одним махом погрузиться в школьные годы хммм...чудесные.
Нет, по литере у меня всегда пятёрки были. Но вот сейчас читала билеты и задумалась - а мне на самом деле в мои 16 лет нравилось что-то из классики? Вот чтоб прям мурашки, мысли философские, желание почитать что-то вне программы этого же автора? Чтоб было не скучно, а радостно, что в руки попало? Чтоб эту любовь по жизни пронести, а не забыть, как страшный сон после последнего экзамена?
Ну что, очень маленький списочек у меня получился.
Пушкин, Лермонтов, Маяковский и Достоевский. Вернее, так: Пушкин, Маяковский, Достоевский, Лермонтов.
Пушкина я всегда читала с удовольствием и даже наслаждением, и прозу, и поэзию. С таким же интересом я читала про самого Пушкина.
Мне кажется, в хорошей книге, нет - в гениальной книге автор должен незримо парить за вашей спиной, в районе правого плеча, периодически заглядывая вам в лицо, и наслаждаясь реакцией на его выстраданные строки. Вы его не видите, не слышите, а только чувствуете лёгкую щекотку от его дыхания где-то за шивротом, между лопаток, от которой ваши робкие мурашки дружно или по одиночке просыпаются и начинают стремительно расползаться по коже - дальше и шире.
Вот так для меня гениален Пушкин. Он дышит мне в затылок, я вижу его в каждом действующем лице, представляю, будто он водит меня за руку по большому дому и знакомит с каждым его обитателем, а потом мы с ним сидим в уютной гостиной , пьём из кружек горячий грог, за окном вьюга мглою землю кроет, а он всё рассказывает и рассказывает мне свои истории и сюжеты. И вот так кудрю на палец накручивает, и смотрит горячим диким глазом, а голос у него - как у Высоцкого в "Арапе Петра Великого"...Абсолютно живой для меня человек.
Маяковский совсем другое дело, Маяковский - это музыка. Да-да, его рубленые строки мне кажутся чрезвычайно подходящими для рока или даже металла, местами переходящего в хардкор)
Вообще, это чрезвычайно неоднозначный и сложный для меня образ. Секс-символ и в то же время надломленный , одинокий , вечно протестующий и бесприютный подросток в жёлтой рубахе...Обнять и плакать. Или наоборот - ощущать себя экзальтированной барышней , которая ходит за на все его выступления, слушает, открыв рот и пожирая глазами, а потом ждёт у выхода под дождём, судорожно греясь о тлеющую папироску, чтоб только дотронуться до рукава и проводить взглядом до машины...
Достоевский...он меня просто поглощает без остатка. Вот он не парит за моим плечом, неет. Он как тать в ночи)
Как знаете, в американских фильмах часто показывают - стоит кто-то за деревом около дома , в сумерках, и наблюдает за жизнью обитателей через светящееся окно. Они его вроде бы не видят, но вдруг у кого-то по непонятной причине волосы на голове зашевелились, или сердце ёкнуло, и он подходит к окну, и вглядывется в вязкие сумерки, и действительно никого не видит, но точно знает - там кто-то есть...Вот так и Достоевский - он всегда есть, стоит за каждым своим словом, каждой строчкой, похахатывает полубезумным смехом и жадно следит за тем, какое впечатление вся эта инфернальщина с надрывом на меня производит. Боюсь - но люблю.
Михал Юрич Лермонтов...Он для меня Печорин в первую очередь. Да и я тоже порой Печорин, так что как Печорин Печорина я его то люблю, то ненавижу:-)
Помнится, училка по литературе как-то раз пристала ко мне с вопросом - кого я больше люблю - маму или папу Пушкина или Лермонтова, и я впала в глубокий транс, потому что считала, что Лермонтов - это недо-Пушкин, великий недо-Пушкин, но предать Михал Юрича не слишком умной училке никак не могла, прям перед глазами стояли эти кудри, эти усы, этот красный доломан и этот недобрый взгляд над беззащитными губами...поэтому я вздохнула и ответила, что больше люблю Леонида Ильича Брежнева на Малой земле.
Я не любила Лермонтова-человека, мне почему-то всегда было жаль несчастного Мартынова, доведённого до крайности жестокими и саркастичными Михайлой, но...Лермонтов-Демон, "дух беспокойный, дух порочный", "я тот, кого никто не любит и всё живущее клянёт" - тем не менее, казался героем романтическим и достойным девических грёз:-)
А что же остальные классики, спросите вы, достойные же все люди, право?
Ну, Лев Николаевич - первый в моей жизни писатель, которому я была не благодарна за толщину его романа. В "Войне и мире" меня раздражали все, просто все и каждый, и отовсюду торчали любопытная борода и холщовые порты великого Зеркала русской революции.
Тургенева я недолюбливала за зверское убийство беззащитной Мумы.
Чехов особенно остро заставлял меня чувствовать моё рабоче-крестьянское происхождение а ещё пенсне надел.
Гоголя я разлюбила после первой же попытке выучить "Русь, куда же несёшься ты, дай ответ", и вообще мне нравился Хлестаков, зачем его разоблачили.
Горький меня настораживал приставкой "пролетарский писатель" и эта его претенциозная косоворотка со шляпой...
Блок мне почему-то казался похожим на зомби, вещающего загробным голосом печальные стихи откуда-то из-под земли. Хорошие стихи. Но неживого человека.
Островский...а вот тут странно. Никаких ассоциаций, кроме бородатого лица на обложке...а может, это и не его лицо было, а наоборот Гончарова...а, не важно. Островского я почему-то любила, я вообще любила пьесы, потому что их было интересно читать, представляя в ролях разных любимых актёров.
Про остальных и вспомнить особо нечего, или просто сейчас не вспоминается, устала:-)
Пи эс. А шпоры мои дить забраковал, говорит - слишком подробные)))
Это вот так взять , и одним махом погрузиться в школьные годы хммм...чудесные.
Нет, по литере у меня всегда пятёрки были. Но вот сейчас читала билеты и задумалась - а мне на самом деле в мои 16 лет нравилось что-то из классики? Вот чтоб прям мурашки, мысли философские, желание почитать что-то вне программы этого же автора? Чтоб было не скучно, а радостно, что в руки попало? Чтоб эту любовь по жизни пронести, а не забыть, как страшный сон после последнего экзамена?
Ну что, очень маленький списочек у меня получился.
Пушкин, Лермонтов, Маяковский и Достоевский. Вернее, так: Пушкин, Маяковский, Достоевский, Лермонтов.
Пушкина я всегда читала с удовольствием и даже наслаждением, и прозу, и поэзию. С таким же интересом я читала про самого Пушкина.
Мне кажется, в хорошей книге, нет - в гениальной книге автор должен незримо парить за вашей спиной, в районе правого плеча, периодически заглядывая вам в лицо, и наслаждаясь реакцией на его выстраданные строки. Вы его не видите, не слышите, а только чувствуете лёгкую щекотку от его дыхания где-то за шивротом, между лопаток, от которой ваши робкие мурашки дружно или по одиночке просыпаются и начинают стремительно расползаться по коже - дальше и шире.
Вот так для меня гениален Пушкин. Он дышит мне в затылок, я вижу его в каждом действующем лице, представляю, будто он водит меня за руку по большому дому и знакомит с каждым его обитателем, а потом мы с ним сидим в уютной гостиной , пьём из кружек горячий грог, за окном вьюга мглою землю кроет, а он всё рассказывает и рассказывает мне свои истории и сюжеты. И вот так кудрю на палец накручивает, и смотрит горячим диким глазом, а голос у него - как у Высоцкого в "Арапе Петра Великого"...Абсолютно живой для меня человек.
Маяковский совсем другое дело, Маяковский - это музыка. Да-да, его рубленые строки мне кажутся чрезвычайно подходящими для рока или даже металла, местами переходящего в хардкор)
Вообще, это чрезвычайно неоднозначный и сложный для меня образ. Секс-символ и в то же время надломленный , одинокий , вечно протестующий и бесприютный подросток в жёлтой рубахе...Обнять и плакать. Или наоборот - ощущать себя экзальтированной барышней , которая ходит за на все его выступления, слушает, открыв рот и пожирая глазами, а потом ждёт у выхода под дождём, судорожно греясь о тлеющую папироску, чтоб только дотронуться до рукава и проводить взглядом до машины...
Достоевский...он меня просто поглощает без остатка. Вот он не парит за моим плечом, неет. Он как тать в ночи)
Как знаете, в американских фильмах часто показывают - стоит кто-то за деревом около дома , в сумерках, и наблюдает за жизнью обитателей через светящееся окно. Они его вроде бы не видят, но вдруг у кого-то по непонятной причине волосы на голове зашевелились, или сердце ёкнуло, и он подходит к окну, и вглядывется в вязкие сумерки, и действительно никого не видит, но точно знает - там кто-то есть...Вот так и Достоевский - он всегда есть, стоит за каждым своим словом, каждой строчкой, похахатывает полубезумным смехом и жадно следит за тем, какое впечатление вся эта инфернальщина с надрывом на меня производит. Боюсь - но люблю.
Михал Юрич Лермонтов...Он для меня Печорин в первую очередь. Да и я тоже порой Печорин, так что как Печорин Печорина я его то люблю, то ненавижу:-)
Помнится, училка по литературе как-то раз пристала ко мне с вопросом - кого я больше люблю - маму или папу Пушкина или Лермонтова, и я впала в глубокий транс, потому что считала, что Лермонтов - это недо-Пушкин, великий недо-Пушкин, но предать Михал Юрича не слишком умной училке никак не могла, прям перед глазами стояли эти кудри, эти усы, этот красный доломан и этот недобрый взгляд над беззащитными губами...поэтому я вздохнула и ответила, что больше люблю Леонида Ильича Брежнева на Малой земле.
Я не любила Лермонтова-человека, мне почему-то всегда было жаль несчастного Мартынова, доведённого до крайности жестокими и саркастичными Михайлой, но...Лермонтов-Демон, "дух беспокойный, дух порочный", "я тот, кого никто не любит и всё живущее клянёт" - тем не менее, казался героем романтическим и достойным девических грёз:-)
А что же остальные классики, спросите вы, достойные же все люди, право?
Ну, Лев Николаевич - первый в моей жизни писатель, которому я была не благодарна за толщину его романа. В "Войне и мире" меня раздражали все, просто все и каждый, и отовсюду торчали любопытная борода и холщовые порты великого Зеркала русской революции.
Тургенева я недолюбливала за зверское убийство беззащитной Мумы.
Чехов особенно остро заставлял меня чувствовать моё рабоче-крестьянское происхождение а ещё пенсне надел.
Гоголя я разлюбила после первой же попытке выучить "Русь, куда же несёшься ты, дай ответ", и вообще мне нравился Хлестаков, зачем его разоблачили.
Горький меня настораживал приставкой "пролетарский писатель" и эта его претенциозная косоворотка со шляпой...
Блок мне почему-то казался похожим на зомби, вещающего загробным голосом печальные стихи откуда-то из-под земли. Хорошие стихи. Но неживого человека.
Островский...а вот тут странно. Никаких ассоциаций, кроме бородатого лица на обложке...а может, это и не его лицо было, а наоборот Гончарова...а, не важно. Островского я почему-то любила, я вообще любила пьесы, потому что их было интересно читать, представляя в ролях разных любимых актёров.
Про остальных и вспомнить особо нечего, или просто сейчас не вспоминается, устала:-)
Пи эс. А шпоры мои дить забраковал, говорит - слишком подробные)))