Прогулка по Покровке
Под лыжекатом длинное старое стихотворение.
Александре Кожевниковой
Уж августа исход, а воздух густ и жарок.
Горячечный асфальт к подошвам жадно льнет,
И возле старых стен прохладой темных арок
Прохожего манит подземный переход.
Играй, скрипач, играй! Так и живи, играя.
Пусть гулкие шаги торопятся наверх,
Пусть старенький футляр бумажки собирает -
Все тлен, все суета. Лишь музыка навек.
Но мне пора туда, где катится Покровка.
Гаданье по руке и Гжели синий взгляд.
Малярной кисти взмах - и вот уже обновкой
Повеселевших стен бахвалится фасад.
Кругом идет ремонт. Театр занавешен.
Лишь легкий блеск стекла, как взгляд из-за кулис.
Как мимолетный взгляд - доверчив и безгрешен.
Игра, мой друг, игра! Без вызова на бис.
Пройду еще чуть-чуть и встану у ограды,
Где продавцы картин торгуют ремеслом.
Зеленые пруды, кричащие закаты
И скучный натюрморт, зависший над столом.
Но краски! Но холсты! Не важно, что халтура.
Но трепетную кисть сжимавшая рука!
Его поймет Господь, его простит натура
За первый давний взлет звенящего мазка.
Игра, мой друг, игра! Теней непостоянство.
Все тлен, все суета. И красок немота
В попытке заключить в багет кусок пространства.
Распятия - иным. Ему - квадрат холста.
Слетает желтый лист (попытка завершенья).
Касается земли (мне уходить пора).
И августовский день на грани постиженья,
Что тайна бытия - игра, мой друг, игра.
1996
Александре Кожевниковой
Уж августа исход, а воздух густ и жарок.
Горячечный асфальт к подошвам жадно льнет,
И возле старых стен прохладой темных арок
Прохожего манит подземный переход.
Играй, скрипач, играй! Так и живи, играя.
Пусть гулкие шаги торопятся наверх,
Пусть старенький футляр бумажки собирает -
Все тлен, все суета. Лишь музыка навек.
Но мне пора туда, где катится Покровка.
Гаданье по руке и Гжели синий взгляд.
Малярной кисти взмах - и вот уже обновкой
Повеселевших стен бахвалится фасад.
Кругом идет ремонт. Театр занавешен.
Лишь легкий блеск стекла, как взгляд из-за кулис.
Как мимолетный взгляд - доверчив и безгрешен.
Игра, мой друг, игра! Без вызова на бис.
Пройду еще чуть-чуть и встану у ограды,
Где продавцы картин торгуют ремеслом.
Зеленые пруды, кричащие закаты
И скучный натюрморт, зависший над столом.
Но краски! Но холсты! Не важно, что халтура.
Но трепетную кисть сжимавшая рука!
Его поймет Господь, его простит натура
За первый давний взлет звенящего мазка.
Игра, мой друг, игра! Теней непостоянство.
Все тлен, все суета. И красок немота
В попытке заключить в багет кусок пространства.
Распятия - иным. Ему - квадрат холста.
Слетает желтый лист (попытка завершенья).
Касается земли (мне уходить пора).
И августовский день на грани постиженья,
Что тайна бытия - игра, мой друг, игра.
1996