(no subject)

[isl_verses]

От бессилия любящих по переулкам гоним
Воздух дней нелюдимых.
В серых домах и дымах
Морок скупо одарит - оделит - то вдохом одним,
То бессонницей, то голосами любимых.
Рухнув в темный овал
Подсыхающей лужи и глядя в их лица, как в воду,
Этот шулер отживший слова на лету тасовал,
Рассыпал, как колоду.
Настоящему миру их повесть простая должна:
Задыхаясь, просили -
О прозрачном ли отсвете, о предвечернем ли штиле,
О просвете окна,
О сиянии яблонь цветущих, что их назовут имена?