По утрам я люблю печь оладьи.
Некоторые мои знакомые, в отчаянной попытке обмануть природу и продлить своё процветание лет на пять под капельницей на клеёнке, едят по утрам некие опилки, залив их обезжиренным молоком.
Я видел это занятие. Бессмысленность.
С таким же успехом можно лизать угол стола, лихорадочно стачивать резцами табурет и лакать воду из мисочки.
Грызун не может быть счастливым. Кем угодно могут быть молодящаяся крыса или лысеющий заяц: умными, тонкими, парадоксальными. Счастливыми? Никогда!
Утром надо есть основательно и в чаду. Гоняя руками плавающие в воздухе слои сизого дыма и лепестки жирного пепла. Позавтракав эдак, меньше думаешь о грехах, валишься кулём на бок и сладко замираешь. Счастье. Липок от варенья. Гладок от сметаны. На том, что было пижамой - пятна полезного сала и нити монастырского мёда. К тебе подходят собаки и лижут лицо. А ты в ответ лижешь собак ибо стал частью природы.
Автор текста Джон Шемякин