Идеальная жена
Ездил я как-то на скорой помощи. Не как фельдшер и не как врач, и даже не как пациент - Боже упаси - как ротозей. Решил изучить жизнь врачей так сказать изнутри, как изучают они нас посредством своих фибро- и гастроскопов. Договорился с хорошими знакомыми, причину придумал - мол надо мне уметь, если что, оказать первую помощь, ну там вырезать аппендицит, роды принять или почку пересадить, потому что кругом пустыня или море и помощи ждать не от куда. В общем наплел с три короба.
- Ладно, - согласились мои знакомые, - Хочешь - валяй. Только после не жалуйся.
Пристроили меня на хорошую подстанцию в самую лучшую бригаду.
Первого выезда я ждал как откровения, всё думал, может и я на что сгожусь и даже кого-то спасу. А тут как раз команда:
- Шестая бригада - на выезд.
Шестая бригада это в том числе я.
Подошёл фельдшер. Подтянулся врач.
- Чего там?
- Помирает кто-то. Воровского 17.
- А-а… Тогда пойду допью кофе.
- Так ведь там пациент помирает! - напомнил я.
- Ну да, - согласился врач, - только пока мы доедем - всё равно помрёт. Или сам по себе выживет. Всё от Бога…
И точно, пошёл допивать свой кофе.
Это я к чему?..
Это я к тому, что все врачи сильно не романтики. Реалисты они. И циники. Профессиональное это…
Наконец собрались и поехали.
Не спеша.
- У киоска притормози, - попросил врач, - сигарет куплю. Кончились.
Притормозили.
- А чего мы так медленно? - тихо спросил я.
- А куда торопиться? - удивился фельдшер, - Лично я не спешу в морду получать. Там ведь кто помирает - там алкаш помирает. Главное дело всё равно не помрёт - всех переживет. И тебя, и меня… Мы все эти адреса как пять пальцев. Знаем - бывали…
И точно, встретил нас алкаш - бодренький такой для покойника.
- Вы где?.. Вы чего так долго?.. Ездят они… А человеку, пролетарию, сдохнуть - да?
- Лучше б сдох! - крикнула жена пролетария, - Доктор - усыпите его что-ли. Совсем!
- Он меня не усыплять, он меня спасать должен. Обязан! - заорал в ответ алкаш.
Инфантильный как сытый питон доктор чего-то там вколол, чего-то дал съесть и чем-то запить.
- Ну всё - мы пошли.
И мы пошли.
Потом были другие адреса и были умирающие, и умершие, и всё это буднично, без криков - «Он уходит от нас», не как в сериалах. Всё скучно - до оскомины.
«Он уходит от нас» я слышал из уст врачей лишь однажды, когда они говорили о заместителе главврача. И ещё они добавили - «Наконец-то!» И «Давно пора».
Это я всё к чему?.. Ах да… Про жену… Дойдём и до жены…
Скоро ко мне привыкли. И я привык. И меня уже заставляли таскать носилки, и держать и поворачивать пациентов, и даже подавать какие-то там ампулы. И я уже не морщился от вида крови и не шмыгал носом от запахов. Разных. Потому что болезнь это штука, в первую очередь, малоаппетитная - кровь, гниль, тяжёлый дух, капризы, угрозы и слёзы родственников.
Тоска.
Отчего врачи со стажем как черепахи в панцире - непробиваемы. Ничем!
- Помер что ли?
- Вроде да.
- Ну ладно… Время поставь. И ампулы собери… Соболезнуем… Натоптали мы тут у вас…
А то - сидят в машине - рядом покойник переломанный словно его через мясорубку прокрутили, а они беляши трескают. И говорят:
- Мясо не прожаренное, сыроватое мясо-то…
- Ага…
И всё им по барабану.
Хотя, иногда, и их пробивает…
Так вот теперь про жену… Идеальную.
Был вызов в район застроенный частным сектором, где сам чёрт ногу… Но водитель ехал уверенно - водители скорой каждую дырку в любой дыре знают.
Едем. На этот раз быстро - видно про этот адрес бригада ничего такого не знала. Водитель даже мигалку включил.
Направо, налево, разворот под кирпич. Приехали.
Небольшой, в три окна домик, наличники, забор деревянный. Возле забора мужик стоит. Лет семидесяти. Бросился к нам как к родным, чуть под машину не лег.
- Скорей, скорей, помирает!
Потащил в дом.
В доме прибрано и половички разстелены.
- Туда-туда!
Утянул за перегородку.
За перегородкой - кровать. На кровати женщина. Видно - жена.
- Что с ней?
- Помирает! Утром стало плохо, а теперь - вот.
Женщина лежала недвижимо, с закрытыми глазами, с руками сложенными на груди и даже было непонятно, дышит она или нет.
Врач кивнул фельдшеру. Тот раскрыл сумку.
И по тому, как кивнул врач, фельдшер всё понял. И я - понял. Со стороны - да, не сообразишь, но я с ними уже поездил и научился читать между строк. Нечего тут было делать ни скорой, ни вообще помощи.
- Ну что?.. Как?.. Она будет жить?.. - суетился, спрашивал мужик.
Хотя она - УЖЕ не жила.
Врач померил давление, чего-то послушал в фонендоскоп. Но так - для отчистки совести.
- Эй, вы слышите меня? - спросил он. И громче - Э-эй!
Поворочал, потряс больную.
Никаких реакций. Вообще никаких - пациентка не видела, не слышала, не чувствовала. Её уже здесь не было. Она была уже - там.
Но прежде чем её отпустить, врач должен был совершить ряд манипуляций призванных задержать покойницу на этом свете ещё минут на двадцать.
Фельдшер вколол чего-то в вену. И ввёл чего-то под кожу.
- Ответьте! Вы слышите меня?
Но пациентка даже не шелохнулась. Даже после кубиков.
Всё…
Врач разслабился. Он больше не препятствовал. Он сделал всё что мог, согласно инструкции Минзрава. Теперь он мог умыть руки…
- Дайте полотенце.
- Что? - не понял мужчина.
- Полотенце! - повторил врач.
- А? - мужчина начал растерянно оглядываться, - Полотенце?.. Да? Я не знаю где… Счас.
И повернулся к жене. Мёртвой.
- Маша, Маша, где у нас полотенца лежат? А? Полотенца где? Доктор просит.
Врач остолбенело глядел на мужика.
- Маша. Маша скажи!
Врач моргнул фельдшеру, чтобы тот приготовил шприц с успокоительным. И, наверное подумал, что придется вызывать психбригаду и может даже связывать мужику рукава.
- Ма-аша!
И тут, что-то такое случилось - невообразимое, потому что женщина шевельнулась, вздохнула и открыла глаза.
- Маша, где у нас полотенца? - буднично спросил муж.
- Там! - ответила покойница, - В шкафу, - и показала пальцем.
У врача отпала челюсть.
У фельдшера покатилась ампула.
Женщина закрыла глаза и замерла.
- Шприц! - заорал врач, - Три кубика!.. Два кубика!.. И ещё!.. Вы слышите меня?
Женщина ничего не слышала.
- Эй, откройте глаза! - просил доктор, тряся омертвевшую пациентку за плечо. Причем, довольно грубо.
Та лежала неодушевленным бревном. С руками сложенными на груди.
Вкололи три кубика. И ещё два.
- Вы слышите меня? Слышите?
Ни хрена! Бабушка не подавала признаков жизни. Никаких.
Бабушка умерла.
Фельдшер замер со шприцом в руке. Врач покачал головой. Фельдшер опустил шприц.
Из-за перегородки вышел муж. Без полотенца.
- Я не нашёл, - виновато развёл руками он.
- Да чёрт с ним, не надо полотенца, - ответил врач вставая и собираясь уходить.
- Маша, я не нашёл полотенце. Его нет в шкафу.
Женщина дёрнулась, вздохнула. И открыла глаза.
Врач - сел.
И фельдшер тоже.
Женщина обвела всех безсмысленным, потусторонним взглядом.
- Маша, там нет полотенец, - пожаловался муж, - Я искал.
Взгляд пациентки приобрёл осмысленность.
- Посмотри на верхней полке, под пледом.
- А-а, под пледом. Ладно посмотрю.
Муж ушёл за перегородку.
- Шприц! - прошептал врач.
- Вам?
- Нет - ей!...
Я всё это видел! Я там был! Я - хоть под присягой.
- Охренеть! - выдохнул врач, - В конец!
Добавил что-то про кубики и крикнул:
- Эй вы, как вас там… Да - вы! Идите сюда! Быстрее!
Муж пришёл.
Без полотенца.
- Вы это, спросите её, - сказал врач, неуютно поёживаясь под халатом, потому что ощущал себя полным идиотом, - Спросите…, как она себя чувствует?
Муж кивнул.
- Маша… Маша… Доктор спрашивает, как ты себя чувствуешь?
Врач диковато смотрел на мёртвую женщину. Взглядом заинтригованного патологоанатома, который только что вскрыл покойника и что-то там нашёл чего быть не должно. Что-то лишнее.
- Маша. Маша! Маша!..
Хм…
И опять, откуда-то из бездны, из мрака того света, с самого дна, женщина пошла на зов своего мужа и, карабкаясь и цепляясь за его голос, вышла, вынырнула, вернулась. И спросила:
- Что ты?
- Вот, доктор спрашивает - как ты себя чувствуешь?
Доктор нехорошо улыбнулся.
- Я… Спасибо… Да… Лучше. Ты полотенце нашёл?
- Нет.
- Извините доктор, он у меня такой безпомощный. Я сейчас, я сама…
- Лежать! - заорал доктор.
Потому что, вдруг, поверил, что эта покойница сможет встать и пойти за перегородку, и влезть на табуретку и перерыв бельё найти и принести ему полотенце и ещё на руки полить!
- Не надо, я сам, - предложил муж.
- Назад!
- Но полотенце…
- Какое полотенце?.. Какое на хрен полотенце… Не нужно мне никакое полотенце! Говорите с ней.
- О чём?
- Не знаю! О чём угодно. Говорите! Раз вы такой… - доктор даже подходящих слов подобрать не смог, - Говорите!
А про себя подумал про пушного зверька и про то, что медицина здесь точно - безсильна. Правда совсем в ином, в непривычном контексте.
А покойница, только теперь осознав расположившуюся подле неё медбригаду, стала перебирать по одеялу пальцами и озабоченно спросила:
- Ты чай… Ты их… Напоил?..
- Нет… А сахар, где у нас?
- Там, в буфете, на средней полке.
И доктор сказал:
- М-м-м! - и ещё: - Ёе-е! - и ещё, - Твою маму!...
Потому что когда мы не знаем что сказать, от избытка чувств, всегда так говорим.
И ещё сказал фельдшеру, безнадёжно махнув рукой:
- Давай, вызывай реанимационную бригаду. Быстро! И предупреди их, чтобы они его в больницу с собой взяли.
- Кого?
- Мужа!
- Зачем? - подивился фельдшер.
- В качестве… дефибриллятора!
После, в машине, доктор долго-долго молчал, уперев кулаки в подбородок, а потом вздохнул:
- Никогда не завидовал пациентам. Вообще - никогда. А этому - завидую. По-чёрному!.. Он же даже не знает где сахар!.. Какую жену отхватил!.. Какую!.. Идеальную!
И снова замолчал. Окончательно. Наверное, своих жён вспомнил. Всех четырёх, с которыми был в разводе.
И тут я с ним, конечно, согласен. Повезло мужику. Что да - то да! Но, может было за что…
Больше я с той бригадой не ездил.
И вообще - не ездил.
Хватило…
Андрей Ильин
