О том, как я сегодня НЕ написала стих
Приснился ночью сон: будто бы мама читает небольшие (по нескольку четверостиший) незнакомые стихи. Прочитав стих она смотрит на меня, ждет, пока я повторю его в точности, без запинок. И я (ребенок лет пяти) изо всех сил напрягаю память и повторяю, повторяю один за другим эти мучительные стихи, и очень боюсь сбиться, словно от этого произойдет что-то ужасное... Проснулась с мыслью: - "а не написать ли стих?" И не написала...
А ведь казалось бы так просто - взять и взбороздить море слов, выловить оттуда самые мудрые, самые важные, самые красивые из них, а потом нанизать аккуратно одно за другим на нить размера, - и получатся этакие чудные, духовные, художественно-нарядные, цветисто-картинные, певуче-героические, вычурно-глубокие, всякие-разные, обязательно кому-нибудь нужные стихи. Такие, чтобы, прочтя их всякий подумал, - "Эх, ведь это же совсем мои мысли, совсем мои чувства, ведь это же то, что я всю жизнь тщетно пытался сформулировать!"
Если порыться в памяти: когда-то, лет в 15-18 это казалось возможным, и я самозабвенно и с удовольствием рифмовала. С тех пор прошло изрядно времени, но несколько стишков до сих пор помню наизусть, еще пару тетрадок нашла в стенном шкафу с полгода назад и громко хохотала, читая некоторые из них - допустим, про "Подсолнух - осколок турбичной мечты", и "Прыгай в огонь, мартышка!" или про сломанную булавку, которая танцует диско по ночам:-) Годам к восемнадцати вдруг поняла, что гениальным поэтом мне ни за что не стать, а посредственным быть не хочу. Да вдобавок промыслительно дала почитать свои тетрадки послушнику Тимофею (будущему о. Феогносту) Пушкову. Тот, прочтя, написал под стихами свой вердикт: - "Бросай-ка ты сие, быстрее, дело,// покамись крыша не слетела". И так, с тех пор, с легкой руки этого дивного подвижника берегу крышу и не пишу никаких стихов (игры в буримэ не считаются). А значит, сегодняшний утренний порыв был обычным искушением!
Но все же, ради минуты позора, вытащу сейчас на свет Божий свой самый первый стих, написанный в пятнадцать лет. Enjoy! Hi
Цветные стекла.
Синий кораблик, синее море,
синее солнце в небесном просторе...
Но почему же ты синее, солнышко?
Ой, ведь в руке моей синее стеклышко!
Дорогу хотела бы сделать я красной
- ведь это не трудно, и не опасно:
Вливаю глаза в цветное стекло,-
На красной дороге теперь всем тепло!
Оранжевый дом и оранжевый дым.
Я не хочу, чтобы мир был другим.
Черные стекла выкиньте, дети!
Домик и дым страшны в этом цвете!
Волшебником стану, наверное, я
И научу колдовать всех, друзья!
Сделайте желтым ваше оконце, -
Дома у вас всегда будет солнце!
И не носите, прошу, никогда
серые линзы - наступит беда!
Серые дни и серые ночи
Серыми сделают вас, между прочим.
А ведь казалось бы так просто - взять и взбороздить море слов, выловить оттуда самые мудрые, самые важные, самые красивые из них, а потом нанизать аккуратно одно за другим на нить размера, - и получатся этакие чудные, духовные, художественно-нарядные, цветисто-картинные, певуче-героические, вычурно-глубокие, всякие-разные, обязательно кому-нибудь нужные стихи. Такие, чтобы, прочтя их всякий подумал, - "Эх, ведь это же совсем мои мысли, совсем мои чувства, ведь это же то, что я всю жизнь тщетно пытался сформулировать!"
Если порыться в памяти: когда-то, лет в 15-18 это казалось возможным, и я самозабвенно и с удовольствием рифмовала. С тех пор прошло изрядно времени, но несколько стишков до сих пор помню наизусть, еще пару тетрадок нашла в стенном шкафу с полгода назад и громко хохотала, читая некоторые из них - допустим, про "Подсолнух - осколок турбичной мечты", и "Прыгай в огонь, мартышка!" или про сломанную булавку, которая танцует диско по ночам:-) Годам к восемнадцати вдруг поняла, что гениальным поэтом мне ни за что не стать, а посредственным быть не хочу. Да вдобавок промыслительно дала почитать свои тетрадки послушнику Тимофею (будущему о. Феогносту) Пушкову. Тот, прочтя, написал под стихами свой вердикт: - "Бросай-ка ты сие, быстрее, дело,// покамись крыша не слетела". И так, с тех пор, с легкой руки этого дивного подвижника берегу крышу и не пишу никаких стихов (игры в буримэ не считаются). А значит, сегодняшний утренний порыв был обычным искушением!
Но все же, ради минуты позора, вытащу сейчас на свет Божий свой самый первый стих, написанный в пятнадцать лет. Enjoy! Hi
Цветные стекла.
Синий кораблик, синее море,
синее солнце в небесном просторе...
Но почему же ты синее, солнышко?
Ой, ведь в руке моей синее стеклышко!
Дорогу хотела бы сделать я красной
- ведь это не трудно, и не опасно:
Вливаю глаза в цветное стекло,-
На красной дороге теперь всем тепло!
Оранжевый дом и оранжевый дым.
Я не хочу, чтобы мир был другим.
Черные стекла выкиньте, дети!
Домик и дым страшны в этом цвете!
Волшебником стану, наверное, я
И научу колдовать всех, друзья!
Сделайте желтым ваше оконце, -
Дома у вас всегда будет солнце!
И не носите, прошу, никогда
серые линзы - наступит беда!
Серые дни и серые ночи
Серыми сделают вас, между прочим.