О тараканах (когда-то упомянутых)
Крошки.
***
Старый деревянный стул заскрипел под весом моего тела. Табуретка под весом Иркиного тела, как обычно, не скрипела. Еле слышно голос по радио сообщил, что уже восемь часов утра. Над кружками с горячим чаем поднимался пар. Ирка быстро запихала в себя весь завтрак и, дожевывая на ходу, исчезла за дверью. Автоматический замок громким щелчком отметил прощание. Тишина.
Крошки на полу свои неравномерным расположением создавали ощущение хаоса. Моя рука медленно потянулась к кружке, остановилась на полпути, зацепившись рукавом за край стола, и вновь обрела неподвижное состояние. Что-то зашевелилось за батареей.
- Привет, Мэтью.
- Что, опять кошмары снились? - огромный рыжий таракан еле тащился по полу, пробираясь через множество крошек.
- Дурак ты, Мэтью.
- На себя посмотри, по утрам с тараканами разговариваешь.
- У всех свои тараканы, Мэтью. Я с тобой, как с человеком. Как ты думаешь, Мэтью, стоит ли так много думать о прошлом? А есть будущее, Мэтью?..
Таракан развернулся и снова убежал за батарею. Кружка с чаем уже не изображала признаков повышенной температуры. Вообще весь завтрак стал каким-то непривлекательным и казался застоявшимся, как смятая неприбранная постель при ярком дневном свете в пустой холодной комнате.
Стул снова скрипнул, когда мои ноги разогнулись в коленках, а рука потянулась к радиоприемнику. Неотрегулированное мозгами действие внезапно обратилось в непереносимо громкий, по этим же мозгам режущий крик диктора:
- В Москве 9 часов, а сейчас - последние новости. Кратко об основных событиях…
Контроль вернулся, и рука скрутила неприятный голос зачем-то орущего диктора, смяла и бросила его в пустоту. Резко задребезжал телефон, словно разрезал огромными неудобными ножницами чистые листы тишины, и не переставал это делать, пока мое ухо не коснулось трубки, а голос не произнес:
- Але?
- Привет!
- …
- Ты что, не узнаешь?
- Узнаю.
- Ты что, еще спишь?
- Нет, не сплю. А сколько времени?
- Десятый час. Ты разве еще дома?
- А что?
- У нас ведь экзамен. Ты забыла что ли?
- Нет, не забыла, сейчас еду.
Кажется, надо было сказать «Пока», но трубка уже лежала на месте. Лучше забыть, чем поздно. Пусть будет так.
***
Троллейбус еле полз по заваленной снегом и еще какой-то дрянью - отчего снега казалось еще больше - дороге. Пешеходы тоже ползли по тротуарам, перемалывая уставшими ногами вечную кашу. Серое небо выдавливало из себя еще и еще этой небесной манны. Или манки. Город - манная каша. В супе - острее борьба за существование.
- Скажите, пожалуйста, эта остановка - «Филармония»?
- Нет, филармонию уже проехали.
- Давно?
- Только что.
Очень жаль. Нужно было выходить.
***
- Здрасьте.
- Здравствуйте. Тяните билет, берите лист, - знакомый голос, где-то я его слышала.
- А можно сразу?
- Что сразу?
- Ничего.
Стул почему-то не заскрипел, хотя тоже старый. Не все стулья скрипят. Крошек тоже нет. Зато есть Мэтью.
- Привет еще раз, Мютью.
- Я - не Мэтью. Я - Боб.
- Да брось, Мэтью. Хотя если тебе нравится, то пусть будет Боб. Как дела, Боб?
- Тебе что, кошмары снились?
- Дурак ты, Боб.
- На себя посмотри. С тараканами разговариваешь.
- Я не буду тебе говорить, что у всех свои тараканы, Боб, я тебе уже говорила. Но с памятью у тебя, похоже, проблемы. Ты мне, Боб, главное, скажи, есть ли будущее? И еще, Боб, почему здесь нет крошек? И стоит ли вспоминать прошлое?
- Прошлое необходимо, это накопленный опыт, если Вам это очень интересно. Только давайте дождемся Вашей очереди, - снова этот знакомый голос. Ну, вот, спугнул Боба, - или Вы уже готовы отвечать?
- Конечно.
- Я слушаю, - твердый взгляд учителя искал что-то в моих глазах, но, похоже, заблудился или запнулся об один из множества порогов в этой темноте и упал вниз. Там оказалась моя зачетка.
- Да, вопрос первый. Шизофрения и ее диагностика. Шизофрения - это…
Мой артикуляционный аппарат непрерывно работал, что-то рассказывая учителю, а снег за окном все падал и падал. Две черные вороны что-то бурно обсуждали, сидя на ржавой железной бочке, торчащей из сугроба…
- Достаточно, отлично.
- Достаточно… А как Вы думаете, будущее есть?
- Думаю, есть. Правда, Боб?
- Правда… - рыжий таракан копошился в углу, подталкивая где-то добытую крошку к небольшой черной трещине в стене. - У каждого свои тараканы.
Год 200* вроде