Из зомбоящика
Очередной театральный фестивальчик в родном городе. Даже на уровне остальных кажется маленьким и непрестижным. Студенческий, кажется.
На сцене - перформанс с глубоким смыслом, постепенно народу на ней пребывает, под конец вся она заполнена топочущей и скандирующей молодежью в концепутальном "черном верхе-черном низе".
И тут показали зал...
Полтора землекопа.
Ну, не полтора, но народу раза в два, в три меньше, чем на сцене!!!
Мне кажется, это - первый и вернейший признак глубокой провинциальности. Отсыревшей такой, затхлой, паутинной провинциальности... Знаете, как старый сгнивший дом где-нть на улице Урицкого - вроде и центр, а гнилым холодом веет за версту. И такая от этого этого идет грусть-тоска, что даже становится стыдно и неудобно за чужие действия. Какая-то агония предсмертная, очень недостойная.
И опять же вспомнились слова Шнура в какой-то "ленинградской" песне: "Заводы стоят, одни гитаристы в стране, б***ь!"
На сцене - перформанс с глубоким смыслом, постепенно народу на ней пребывает, под конец вся она заполнена топочущей и скандирующей молодежью в концепутальном "черном верхе-черном низе".
И тут показали зал...
Полтора землекопа.
Ну, не полтора, но народу раза в два, в три меньше, чем на сцене!!!
Мне кажется, это - первый и вернейший признак глубокой провинциальности. Отсыревшей такой, затхлой, паутинной провинциальности... Знаете, как старый сгнивший дом где-нть на улице Урицкого - вроде и центр, а гнилым холодом веет за версту. И такая от этого этого идет грусть-тоска, что даже становится стыдно и неудобно за чужие действия. Какая-то агония предсмертная, очень недостойная.
И опять же вспомнились слова Шнура в какой-то "ленинградской" песне: "Заводы стоят, одни гитаристы в стране, б***ь!"