№ 57 Светлые чувства. Надежда
Разговариваем. Так же, да не так. У нас двоих в голосе надежда. Скрываемая, умалчиваемая - но разве такое спрячешь? Разве скроешь бурное ликование всей сущности, всего человека до последней клетки, и этот сладкий трепет перед счастливым будущим, которое вот-вот наступит. И каждое стекло для тебя зеркало, где ты - счастливый.
Или наоборот, надеяшься тихо-тихо, еле дыша, и так, чтобы никто не догадался о том, что за зверек живет у тебя внутри. И гадаешь по ромашкам, кофе, звездам - всегда чуть-чуть передергивая их в свою пользу.
И всегда за нее потом стыдно, за нее, проклятую. За эту непутевую Бабу Надю, которая вешала тебе лапшу на уши и шептала: "Вот оно, оно самое! Теперь всё будет не так, как раньше, теперь всё будет хорошо!"
С надеждой ты как голый в раю, еще не познавший своей наготы. И хорошо, если до этих чертовых яблок ты так и не доберешься.
Именно за эту наготу потом и... Неловко, что ли. И неловко за нее больше, чем за наготу физическую. Потому что физически все более-менее равны... А вот в душе все разные. Своих тщаний и ожиданий стыдимся больше, чем соломы в волосах и грязи на сапогах.
В одной книжке персонаж все повторял: "Надежда - глупое чувство". Пожалуй, так оно и есть. Ни к чему не ведущее недо-знание, требующее почти всех сил, сжирающее изнутри и оставляющее не камень даже - зияющую дыру в душе, когда,
наконец, в конвульсиях умирает последнее, на что можно было надеяться.
Надежда глубоко интимна. Она - оболочка вокруг сердца, которая защищает его, но порой с треском рвется. Светлое чувство. Легкое и яркое, как все солнечные зайчики.
Послать бы ее к черту... Да вот только мало что настолько человечно. И мало что так явно обозначает душу - мечущуюся, трепещущую. Свидетельство того, что человек - существо временное, конечное, ограниченное. И в то же время надежда - мост за пределы этой ограниченности, миг, когда допустимо положиться на будущее, миг, когда оно родное, домашнее и такое дружелюбное.
Так что без нее никак. Да и хорошо это, наверное..