экзистенция переезда
Оригинал взят у alphyna в экзистенция переезда
картинка даже относительно в тему - а чтобы понять, чем она в тему, нужно прочитать одну довольно крутую книжку двух молодых, но талантливых авторов.
переезд - это, конечно, явление устрашающе экзистенциальное.
оно ведь как? живёшь ты весь из себя такой красивый. ты мыслящая монада, да и тростник из тебя тоже ничего такой. ты по образу, бл-ь, и подобию создан. в тебе искра Господня теплится. живёшь, в общем, и думаешь: я не как эти, заросшие паутиной быта, потяжелевшие и скучные. я совсем другой.
живой я.
а потом обнаруживаешь, что у тебя есть подушки. и, скажем, мешок объективов. и ещё любимая сковородка, купленная в дождливый вечер и потому никак не могущая считаться расходным материалом. шмоток у тебя целый шкаф - ты же живой, ты должен как-то это внешне выражать, - а ещё калабас и пепельница неэвклидовой формы, которую так сразу и в мешок-то не уложишь. ну ладно калабас, ладно пепельница, они хоть отражают твою бессмертную душу, но термопот? он какое, бл-ь, к душе отношение имеет? он к чаёчку, бл-ь, отношение имеет, который ты прихлёбываешь, уже и не замечая. и пледики ещё. и, оказывается, у тебя три пары летней обуви - нет, они тоже ничего особо не выражают, они тупо в углу стоят, ну и надеваются иногда.
и вроде бы ты не п-ц заросший. вроде как не хранишь никакой хлам, легко выкидывая ненужное, а со всяким нужным связана какая-нибудь кулстори, вроде как наполняющая всю эту текстильную, бл-ь, симфонию смыслом. вроде как.
но когда смотришь на эту груду мешков, как-то за симпатичным абажурчиком с совушками искра Божия малость теряется.
_________________________
*дословно, с минимальной цензурой)
картинка даже относительно в тему - а чтобы понять, чем она в тему, нужно прочитать одну довольно крутую книжку двух молодых, но талантливых авторов.
переезд - это, конечно, явление устрашающе экзистенциальное.
оно ведь как? живёшь ты весь из себя такой красивый. ты мыслящая монада, да и тростник из тебя тоже ничего такой. ты по образу, бл-ь, и подобию создан. в тебе искра Господня теплится. живёшь, в общем, и думаешь: я не как эти, заросшие паутиной быта, потяжелевшие и скучные. я совсем другой.
живой я.
а потом обнаруживаешь, что у тебя есть подушки. и, скажем, мешок объективов. и ещё любимая сковородка, купленная в дождливый вечер и потому никак не могущая считаться расходным материалом. шмоток у тебя целый шкаф - ты же живой, ты должен как-то это внешне выражать, - а ещё калабас и пепельница неэвклидовой формы, которую так сразу и в мешок-то не уложишь. ну ладно калабас, ладно пепельница, они хоть отражают твою бессмертную душу, но термопот? он какое, бл-ь, к душе отношение имеет? он к чаёчку, бл-ь, отношение имеет, который ты прихлёбываешь, уже и не замечая. и пледики ещё. и, оказывается, у тебя три пары летней обуви - нет, они тоже ничего особо не выражают, они тупо в углу стоят, ну и надеваются иногда.
и вроде бы ты не п-ц заросший. вроде как не хранишь никакой хлам, легко выкидывая ненужное, а со всяким нужным связана какая-нибудь кулстори, вроде как наполняющая всю эту текстильную, бл-ь, симфонию смыслом. вроде как.
но когда смотришь на эту груду мешков, как-то за симпатичным абажурчиком с совушками искра Божия малость теряется.
_________________________
*дословно, с минимальной цензурой)