(no subject)
Смотрю из маршрутки на ее распущенные волосы, которые были блестяще уложены...Высокие каблуки...Недоступное личико...Думаешь, боже какая она сильная, какая уверенная в себе, окутанная дымкой любимых духов, она идет куда то, поправляя колечки на пальцах...Куда ты...Девочка...Даже если у тебя, в твоей супер модной сумочке лежит ттшник, все равно найдется тот, кто убьет тебя своими глазами...И уже ничто...И никто тебя не спасет...Иди...Только против ветра...Иначе волосы будут липнуть к губам, которые тщательно были накрашены блеском...Иди...И пожалуйста, если кто будет что то говорить тебе вслед, молчи...Не ругайся матом...Это не красит, как сказал бы он...
А что он? Он бродил по городу, пытаясь понять, почему его что то гнетет, из за чего он переживает, ведь вроде бы, все на своих местах, хотя...Он был на столько глубок, что казалось он сам запутается в себе, но нет...Он немного погрустит, немного...От этого немного ей было плохо. А ему наоборот. Ему нравилось это состояние, потому что именно в нем он осозновал, и понимал многие вещи...Вообще во всем надо видеть положительное...Я так понимаю в грусти он видел это самое положительное...Наверно...Это же не ты, эмоциональный взрыв на Энгельса...Для которой малейшая грустная мысль может казаться о бог ты мой, катастрофой...Все нормально малыш...Все хорошо...
Запись сделана с помощью m.livejournal.com.