О любви
... говорят весна и праздник женщин.
Поэтому, мол, нужно писать о любви.
Всегда уважала традиции за их многозначительную никчемность.
Итак,рассказ о любви.
Одна девочка мечтала о любви.
Ну, пока длинноногие девочки мечтали сделать ногами какой-нибудь сложносочиненный финт в игре в резиночку, а обычноногие фантазировали что-то свое велосипедное, она мечтала о любви.
Книги читала, а анжеликумаркизуангелов так даже наизусть выучила.
Причем два раза- и книгу, и фильм.
И как только выучила услышала Голос: "Девочка, встань!"
Девочка встала.
А Голос опять: "Девочка, подойди к окну!"
Девочка подошла.
А Голос опять: "Девочка, посмотри на меня!"
Посмотрела она.
А там Восьмое Марта в окно лезет.
Руки мимозные, глаза гвоздичные, тело из шоколадного пластилина, который идет на подарочные наборы.
Испугалась девочка, кинулась бежать.
А Восьмое марта за ней.
Девочка в комнату, а Восьмое Марта - за ней, рафаэллами похрустывает, лишь стружки кокосовые летят.
Девочка в другую- Восьмое Марта за ней: щупальцами подарочного набора Нивея тянется, духами Пуазон душит, колготками Омса опутывает...
Девочку спасти не удалось.
Говорят только, что ходит она ночью после праздника и дарит увядшие тюльпаны.
Но брать их нельзя, потому что они, если их купить, ночью почернеют и темным облаком проникнут в сердце и тогда тот, кто их купил будет всегда читать только анжеликумаркизуангелов пока не умрет.