Исповедь

[ira_bezman]

Мне кажется, что это безвозвратно ушедшее время. Мне плохо, очень плохо. Моральная грусть переходит в отвратительное физическое состояние. Я схожу с ума. Или: я схожу с ума? Кто-то мечтает, я чего хочу? Я придумываю образы и заставляю себя страдать. Зачем? Или мне нравится, да правда, по-настоящему? Я не знаю, я уже не понимаю. Просто уметь ждать?

Comments

[hettie_lz]

пишите.

[anonymous]

...Почему у меня так, я не знаю! Мне раньше казалось, что мы с тобой настолько разные, что у нас нет ничего общего. И быть не может. Но когда я наблюдаю за тобой, изучаю твой виртальный мир, сам поражаюсь, как же на меня всё похоже. Удивляюсь, поражаюсь. Мне иногда кажется, что ты - это то, что внутри меня. Как бы ты - проекция меня на этот мир. Но я тебя не знаю. Настоящую. Твоя фраза - точно про меня: "Я придумываю образы и заставляю себя страдать". Я придумал твой образ, поверил в него, и заставляю себя страдать. Зачем? Не знаю, я не маньяк, но я продолжаю себя обманывать и насиловать свою душу. Я боюсь сделать шаг навстречу незнакомому мне человеку, которого я не знаю. И каждый раз вспоминаю её слова: "Странно, опять не хватило воли..." И как узнать, совпадает ли твой образ, который я придумал, с тобой настоящей, не общаясь с тобой, я не знаю. Сложно. Очень. Казалось бы. Вот. Вы в одном пространстве. Общайся, сделай шаг навстречу. Но навстречу кому: твоему образу, тебе или навстречу пустоте? И поэтому я закрываюсь при встрече с

[ira_bezman]

я множу окурки, ты пишешь повесть

блин, я чувствую себя такой какой-то виноватой...
а в чем я ен права, а гюго прав?