Уходит...
В тумане - солнца луч застрял,
Рассыпал бисер в паутине,
И свет медовый заиграл
На спелых яблоках в корзине -
Всё это август (и орех
ещё в копилочку приложен)...
И похвалить его не грех,
Последний он денёк итожит.
Ворчим частенько… невпопад,
Что сеет осени приметы,
Но разве август виноват
В том, что последыш он у лета?
Ему приходится гасить
Весёлое и золотое…
И хорошо бы нам спросить,
А что ему всё это стоит?..
Хотя... да разве время есть
Ему ответствовать на это?
Уходит… но сочтёт за честь
Вернуться следующим летом...
© Copyright: Анна Опарина, 2023
Свидетельство о публикации №123083102349