Не купишь...

[ira_1953]

Почему же, Господи, как же так?
Продаются радости за пятак,
Счастье покупается за гроши,
Мы всё меньше делимся - от души.
Вот и никнут крылышки, не летят,
Кто же в этом, Господи, виноват?
Но одно ответит Он: «Каждый сам,
Воздаётся смертному по делам…»
И как спорить станешь тут, если мы,
Стали нечувствительны и немы.
Горести не трогают не свои,
Все желанья

Comments

[ira_1953]