Процесс нравится редко, а результат - никогда, но сейчас хочется рисовать больше, чем писать. Я чувствую свою неполноценность и в то же время вслед за Уорхолом говорю себе "Ну и что?!". Ну и что, что получается как у пятиклассника. Ну и что, что на бумаге появляются все больше какие-то чертики. Ну и что, что в моем возрасте уже по трое детей имеют и такими глупостями не страдают. Ну и что.
Я испытываю удовольствие, украшая своих персонажей или наблюдая (будто со стороны) как из орнамента вырисовывается что-то, точно это выходит само собой, вовсе без моего участия. Почему-то с момента той волшебной музыки дождя и ветра, рождавшейся в вечер приезда Н., меня больше не пугает эта самостоятельность вещей, напротив, увлекает и радует. Боюсь загадывать, что это значит.