Хорошая книга меняет тебя
Есть одно безусловно положительное качество командировочной жизни для меня: возможность снова читать книги подолгу, часами, а не по десять минут раз в три дня, как это происходило у меня в последние годы. Во время поездки в Красноярск три недели назад прочитал "Цену отсечения" Архангельского, про которую писать не хочется, ибо не зацепило, да не обидится уважаемый и досточтимый Александр Николаевич.
Сейчас вот уже неделю торчу нахожусь в Якутске, про который надеюсь подробно написать на днях, и по пути сюда запоем прочитал "Бегущего за ветром" Холеда Хоссейни. Есть у меня свой топ, в который попадают главные, самые важные или интересные, книги в жизни. Одним из признаков отбора в этот топ является "читаемость на одном дыхании". Попадаются мне такие книги, к сожалению, редко, раз в пару лет. Вот навскидку часть этого топа: "Золото бунта" Иванова, "Хроники Заводной Птицы" Мураками, "В круге первом" Солженицына, "Чёрная свеча" Высоцкого и Мончинского и, конечно, "Бесы" и "Братья Карамазовы" Достоевского. Теперь там же у меня будет числиться "Бегущий за ветром". Буду, округляя глаза и находя какие-то несуществующие в русском языке эпитеты, рассказывать сначала жене (которая, молодец, уж давным-давно купила и прочитала книгу и всё уговаривала меня прочесть), а потом друзьям о том, как хорошая книга меняет тебя, о том, как я заново узнал, кто такие мусульмане и что за страна Афганистан.
В общем, странное дело; вот несколько сот бумажных листов, а вот ты, интернетный полуфабрикат с клиповым сознанием, ничему не удивляющийся, с трудом сопереживающий, уставший от эмоций и впечатлений. Но эта стопочка листов берёт тебя, как умелый боец дилетанта, и вроде ничего особенного не происходит, но ты уже на земле, что-то там хрустит, ты придавлен, дикая боль, дышать нечем и непонятно, что делать дальше... Это потрясающий эффект хорошей книги. Это чистый кайф, на который невозможно не подсесть. Оглядываешься - и, поди ж ты, что-то в мире или в тебе поменялось, что-то стало другим. Или другим стал ты, твой взгляд.
Вот так и я, в своих вынужденных семичасовых всенощных бдениях на высоте десять километров, поражался, до чего на самом деле трагична судьба этой страны, этой культуры и этих людей, выродившихся в сознании всего мира в бесноватую кучку отмороженных талибов.
И, как последняя частица, добавленная в пересыщенный раствор, книга эта кристаллизовала в моём сознании определённое понимание ислама, или - лучше - мусульман, давно во мне сидящее, но всё не находившее формулировки вовне. А именно: трагедия современного мусульманского мира в его отрыве от традиционного уклада и традиционной культуры всё большего числа мусульманских народов; во всё разрастающемся, как раковая опухоль, и пожирающем традиционные мусульманские общества салафизме. Сейчас всё сложнее и сложнее представить, что исламское общество может быть разным у разных народов. Что это когда-то была не совсем деструктивная культура, как это стало сейчас (Константин Крылов точно про это сказал: "Ислам выжигает территорию"), что, приживаясь на новой почве, как нормальное живое явление, ислам в каждом народе порождал живое своеобразие, порождал культуру.
Я давно это заметил у наших татар, у которых этот процесс "онкогенеза" - салафитизации происходит прямо на глазах. Когда вековые традиции попираются, ибо это язычество, когда в магазине возле татарской мечети женщине не купить традиционной татарской одежды или платка, а только арабскую одежду, ибо только она "канонична" - всё это цветёт пышным цветом. И тем более поразительно читать, как всё это происходило у пуштунов, которых мы теперь, кроме как талибами, уже не представляем.
Несмотря на такое моё многословие, рассуждений об исламе и плохих талибах в книге нет, это только мои побочные мысли. То и поразительно, что книга афганца-беженца написана целиком о грехе, падении и раскаянии. О простой, но такой почему-то дефицитной мужской чести. О дружбе, предательстве и искуплении.
В иные минуты мне кажется, что лучшая проповедь, или песнь своему народу, или песнь мужской дружбе, чести и верности до смерти - вот она, такая. И я завидую афганцам, что у них есть Хоссейни.
Сейчас вот уже неделю торчу нахожусь в Якутске, про который надеюсь подробно написать на днях, и по пути сюда запоем прочитал "Бегущего за ветром" Холеда Хоссейни. Есть у меня свой топ, в который попадают главные, самые важные или интересные, книги в жизни. Одним из признаков отбора в этот топ является "читаемость на одном дыхании". Попадаются мне такие книги, к сожалению, редко, раз в пару лет. Вот навскидку часть этого топа: "Золото бунта" Иванова, "Хроники Заводной Птицы" Мураками, "В круге первом" Солженицына, "Чёрная свеча" Высоцкого и Мончинского и, конечно, "Бесы" и "Братья Карамазовы" Достоевского. Теперь там же у меня будет числиться "Бегущий за ветром". Буду, округляя глаза и находя какие-то несуществующие в русском языке эпитеты, рассказывать сначала жене (которая, молодец, уж давным-давно купила и прочитала книгу и всё уговаривала меня прочесть), а потом друзьям о том, как хорошая книга меняет тебя, о том, как я заново узнал, кто такие мусульмане и что за страна Афганистан.
В общем, странное дело; вот несколько сот бумажных листов, а вот ты, интернетный полуфабрикат с клиповым сознанием, ничему не удивляющийся, с трудом сопереживающий, уставший от эмоций и впечатлений. Но эта стопочка листов берёт тебя, как умелый боец дилетанта, и вроде ничего особенного не происходит, но ты уже на земле, что-то там хрустит, ты придавлен, дикая боль, дышать нечем и непонятно, что делать дальше... Это потрясающий эффект хорошей книги. Это чистый кайф, на который невозможно не подсесть. Оглядываешься - и, поди ж ты, что-то в мире или в тебе поменялось, что-то стало другим. Или другим стал ты, твой взгляд.
Вот так и я, в своих вынужденных семичасовых всенощных бдениях на высоте десять километров, поражался, до чего на самом деле трагична судьба этой страны, этой культуры и этих людей, выродившихся в сознании всего мира в бесноватую кучку отмороженных талибов.
И, как последняя частица, добавленная в пересыщенный раствор, книга эта кристаллизовала в моём сознании определённое понимание ислама, или - лучше - мусульман, давно во мне сидящее, но всё не находившее формулировки вовне. А именно: трагедия современного мусульманского мира в его отрыве от традиционного уклада и традиционной культуры всё большего числа мусульманских народов; во всё разрастающемся, как раковая опухоль, и пожирающем традиционные мусульманские общества салафизме. Сейчас всё сложнее и сложнее представить, что исламское общество может быть разным у разных народов. Что это когда-то была не совсем деструктивная культура, как это стало сейчас (Константин Крылов точно про это сказал: "Ислам выжигает территорию"), что, приживаясь на новой почве, как нормальное живое явление, ислам в каждом народе порождал живое своеобразие, порождал культуру.
Я давно это заметил у наших татар, у которых этот процесс "онкогенеза" - салафитизации происходит прямо на глазах. Когда вековые традиции попираются, ибо это язычество, когда в магазине возле татарской мечети женщине не купить традиционной татарской одежды или платка, а только арабскую одежду, ибо только она "канонична" - всё это цветёт пышным цветом. И тем более поразительно читать, как всё это происходило у пуштунов, которых мы теперь, кроме как талибами, уже не представляем.
Несмотря на такое моё многословие, рассуждений об исламе и плохих талибах в книге нет, это только мои побочные мысли. То и поразительно, что книга афганца-беженца написана целиком о грехе, падении и раскаянии. О простой, но такой почему-то дефицитной мужской чести. О дружбе, предательстве и искуплении.
В иные минуты мне кажется, что лучшая проповедь, или песнь своему народу, или песнь мужской дружбе, чести и верности до смерти - вот она, такая. И я завидую афганцам, что у них есть Хоссейни.