Мой Милан
Скоростной красный поезд итало змейкой приползает к Чентрале, я выхожу на площадь перед вокзалом, улыбаюсь теплому октябрьскому солнцу и прикидываю, где находится офис агентства, в котором надо забрать ключи. Обязательное рукопожатие, иструкции, и вот я уже перехожу via Gioia. Старый лифт, в котором надо самостоятельно открывать и закрывать двери, 6 этаж, дверь с надписью Darina, узкая кровать и маленький балкончик в тихий двор. Милан - удобный город для жизни, на мой взгляд.
Мой Милан похож на Питер, даже когда светит солнце. Может, от этого он кажется очень близким и понятным. Или от того, что я тут четвертый раз?
Мой Милан - это церковь Сан Марко и площадь перед ней. Это всегда часть обязательной программы. Время остановиться, подумать, оглянуться назад и загадать вперед. Простить себя. И насладиться моментом.
Идет служба. На церковной скамейке рядом со мной сидит пожилая чета с немецкой овчаркой. Собака дремлет, положив симпатичную голову на лапы. Впереди семья с двумя сыновьями подростками, они шепотом обсуждают, что будут есть на обед и хихикают. Мы хором читаем молитву и поем, пожимаем друг другу руки, улыбаемся. Вдруг я очень ясно понимаю, что никогда и нигде не буду одинока.
Мой Милан пахнет блошиным рынком в Навильи: пылью и стариной. Толпа течет вдоль прилавков с винтажными пуговицами и бижутерией, модницы перебирают вешалки с жакетами 30-40хх годов и шубки, в которых трое умерли, а двоих похоронили. Тут же приютились художники, желающие распространить свое искусство в массы за некоторое вознаграждение. На улочке прачек во всю фотографируются дамочки, а множественные бары вокруг переполнены.
Мой Милан - это черепахи в парке Семпионе. Я каждый раз прихожу в восторг, когда вижу, как настоящие живые черепахи греют панцири на солнышке. Стою и перевожу взгляд с сонных медлительных животных на Сфорцеско и обратно.
Мой Милан - это красная бархатная ложа в Ла Скала, куда меня проводила девушка в белых перчатках. И, правда, я словно в кроличью нору провалилась в мир волшебной музыки и невероятной чистоты голосов. Стоит закрыть глаза, и кажется, что воздух и есть музыка. Я дышу ею и состою из нее, плачу с Корнелией, пылаю гневом с Секстом, влюбляюсь в Клеопатру с Цезарем и проживаю всю историю, рассказанную музыкой Генделя.
А еще Милан это небольшой, вряд ли уютный, бар у театра. За соседним столиком пожилая пара. Они пьют горячий шоколад и улыбаются друг другу, нашептывая что-то. Старомодные костюмы выдают их скромный достаток, а еще цель визита. И, точно, они тоже собираются в оперу. Мы все вместе обсуждаем современный театр, вольности режиссеров, старые афиши на стенах. Хозяйка бара и старички бравурно хвалят мой итальянский, от чего я заливаюсь краской и умолкаю.
Я иду по небольшой улице, задрав голову вверх, погруженная в свои мысли. В неожиданное, неуместное признание в любви, которое решаю приписать городу, а не... Вдруг дверь ближайшего здания распахивается, оттуда высыпают кричащие школьники. Я тут же оказываюсь в кольце. Они носятся друг за другом, орут, мутузят рюкзаками. Я поднимаю руки вверх и смеюсь.
Конечно, Милан - это магазины. Я обещаю себе ничего больше, отворачиваюсь от витрин, заглядываю только одним глазком, оборачиваюсь на запах и выхожу с очередным пакетом. Безусловно, все самое необходимое, потому что как же можно жить дальше без этих крокодиловых челси?
Милан - это дождливый день на corso Lodi. Я грустно бреду от закрытого fondazione Prada, останавливаюсь на виадуке и смотрю вниз на поезда, а в наушниках играет
И я думаю, что люблю, когда ты зовешь меня Малыш-путешественник.
Мой Милан похож на Питер, даже когда светит солнце. Может, от этого он кажется очень близким и понятным. Или от того, что я тут четвертый раз?
Мой Милан - это церковь Сан Марко и площадь перед ней. Это всегда часть обязательной программы. Время остановиться, подумать, оглянуться назад и загадать вперед. Простить себя. И насладиться моментом.
Идет служба. На церковной скамейке рядом со мной сидит пожилая чета с немецкой овчаркой. Собака дремлет, положив симпатичную голову на лапы. Впереди семья с двумя сыновьями подростками, они шепотом обсуждают, что будут есть на обед и хихикают. Мы хором читаем молитву и поем, пожимаем друг другу руки, улыбаемся. Вдруг я очень ясно понимаю, что никогда и нигде не буду одинока.
Мой Милан пахнет блошиным рынком в Навильи: пылью и стариной. Толпа течет вдоль прилавков с винтажными пуговицами и бижутерией, модницы перебирают вешалки с жакетами 30-40хх годов и шубки, в которых трое умерли, а двоих похоронили. Тут же приютились художники, желающие распространить свое искусство в массы за некоторое вознаграждение. На улочке прачек во всю фотографируются дамочки, а множественные бары вокруг переполнены.
Мой Милан - это черепахи в парке Семпионе. Я каждый раз прихожу в восторг, когда вижу, как настоящие живые черепахи греют панцири на солнышке. Стою и перевожу взгляд с сонных медлительных животных на Сфорцеско и обратно.
Мой Милан - это красная бархатная ложа в Ла Скала, куда меня проводила девушка в белых перчатках. И, правда, я словно в кроличью нору провалилась в мир волшебной музыки и невероятной чистоты голосов. Стоит закрыть глаза, и кажется, что воздух и есть музыка. Я дышу ею и состою из нее, плачу с Корнелией, пылаю гневом с Секстом, влюбляюсь в Клеопатру с Цезарем и проживаю всю историю, рассказанную музыкой Генделя.
А еще Милан это небольшой, вряд ли уютный, бар у театра. За соседним столиком пожилая пара. Они пьют горячий шоколад и улыбаются друг другу, нашептывая что-то. Старомодные костюмы выдают их скромный достаток, а еще цель визита. И, точно, они тоже собираются в оперу. Мы все вместе обсуждаем современный театр, вольности режиссеров, старые афиши на стенах. Хозяйка бара и старички бравурно хвалят мой итальянский, от чего я заливаюсь краской и умолкаю.
Я иду по небольшой улице, задрав голову вверх, погруженная в свои мысли. В неожиданное, неуместное признание в любви, которое решаю приписать городу, а не... Вдруг дверь ближайшего здания распахивается, оттуда высыпают кричащие школьники. Я тут же оказываюсь в кольце. Они носятся друг за другом, орут, мутузят рюкзаками. Я поднимаю руки вверх и смеюсь.
Конечно, Милан - это магазины. Я обещаю себе ничего больше, отворачиваюсь от витрин, заглядываю только одним глазком, оборачиваюсь на запах и выхожу с очередным пакетом. Безусловно, все самое необходимое, потому что как же можно жить дальше без этих крокодиловых челси?
Милан - это дождливый день на corso Lodi. Я грустно бреду от закрытого fondazione Prada, останавливаюсь на виадуке и смотрю вниз на поезда, а в наушниках играет
Click to viewИ я думаю, что люблю, когда ты зовешь меня Малыш-путешественник.