Про долгий, очень долгий путь домой
Сегодня меня угораздило выехать по делам в город. Была бы своя машина или хотя бы сраный мопед - все было бы хорошо. Но я езжу на метро, и потому попал в жопу - ибо в Питере случился гребаный Блэкаут (спасибо СМИ, расширил словарный запас).
Итак, в пол-восьмого вечера, когда я спустился в подземный переход у метро "Парк Победы", ничто не предвещало сраного блэкаута. Разве что у входа в переход собралось необычно много людей, но я списал это на очередную тусу в СКК "Петербургский", кои здесь собираются регулярно.
- Метро уже заработало? - спросила меня бабушка - торговка в переходе, у которой я купил черные резиновые тапочки.
Я внимательно вгляделся в ее лицо - вроде не пьяная и не обдолбанная.
- Вообще-то сейчас еще день, метро еще не закрыто, - осторожно сказал я.
- Так ведь метро не работает, уже час или полтора, - просветила меня бабушка.
Я поднялся на поверхность и увидел толпившихся у метро людей. На лицах многих лежала печать уныния и подавленности. Дозвониться жене сразу не удалось - связь жутко глючила (тем более что у меня оператор - сраный, но дешевый Теле2). Дозвонившись, я узнал про аварию на подстанциях во Всеволожском районе. Почему-то ощутил себя героем апокалиптического романа (как раз счас читаю "Мобильник" Кинга). Во многих таких книгах и фильмах события так и начинаются: ничего не подозревающие люди где-то скапливаются, и ничего не подозревающий главгерой совершенно случайно оказывается в эпицентре катастрофических событий.
Минут через пять метро таки открыли, я спустился вниз. Но уехать не удалось - сраные поезда стояли, как вкопанные, а в сраном вагоне стояла сраная духота, как в сраной сауне. Попарившись минут пять, я понял, что слегка подзаебся, и подумал про прохладный коктейль мокко в сраном Макдональдсе (большая часть еды там - полное говно, но коктейли там охуительные). И тогда я поехал на трамвае до метро "Московская", к вожделенному макдаку.
Подкрепившись освежающим коктейлем (+10 очков к шкале оптимизма), я спустился в метро. Быстро добраться не удалось - поезда ходили по синей ветке с интервалом в минут пять. Перейдя с "Сенной" на "Садовую", узнал, что до Комендана поезда не ходят ващще. Пришлось пиздюхать обратно на Сенную, ехать на "Пионерскую". На сей раз народу набилось в вагоне, как шпрот. Давку усугубляли отдельные дебилы, вроде мальчикоподобной девушки с огромным рюкзаком за спиной и веслом в руке. Наверно, возвращалась с какого-нить рафтинга, и выбрала для возвращения неудачное время. Хотел было поинтересоваться у девушки, не затруднит ли ее снять свой сраный рюкзак. Но, глядя на ее серьезное мужеподобное лицо, передумал. Вдруг еще уебет веслом по черепу.
На "Петроградской" наш поезд внезапно встал и простоял так минут десять. Все это время мы мужественно стояли, стиснутые, как шпроты в консерве, дыша испарениями друг от друга. Я попытался абстрагироваться от душной реальности и выйти в астрал, но сигнал был слабый, и выйти на связь с Логосом не удалось.
У эскалатора на "Пионерской" снова попал в давку - ибо пидорасы метрошники естессно включили лишь один эскалатор (всего работало два, один как обычно стоял). Тетенька - контролер из будки визжала как сирена, призывая вставать по двое на ступеньку, и не задерживать движение.
Вырвавшись из душного плена метро, вздохнул с наслаждением прохладный вечерний воздух. От "Пионерской" в автобусе опять же ехал в аццкой давке, и это начинало подзаебывать. Развлекали лишь рассказы интеллигентного вида бабушки, рассказывавшей, что во время аналогичного ЧП в московском метро у эскалаторов стояли специально обученные люди, которые буквально впихивали граждан по двое на ступеньку. Бабушка сожалела, что у нас не делали так же.
Путь домой лежал через подземный переход у метро "Комендантский проспект". Вестибюль был заперт, свет не горел. У дверей скопились десятки людей с унылыми лицами. Кто-то, устав, сидел на корточках у стены. Во мне проснулся репортер, и я подумал, что было бы неплохо спросить какого-нибудь человека, что он думает по поводу всего этого безобразия. Но понял, что все равно не услышу ничего цензурного - и передумал.
Как истинное дитё интернет-эпохи, дома я первым делом припал к монитору и жадно впитывал в себя новости. С огорчением узнал, что это был не теракт (если случается какая хуйня, первая версия в СМИ - не пахнет ли здесь терактом?) и не авария на ЛАЭС. Стало немного грустно. Ведь если бы ебнул реактор на ЛАЭС, жить стало бы куда веселей и интересней. Питер и Ленобласть превратились бы в радиоактивную Зону с аномалиями, я ходил бы по ней в РХБЗ-костюмчике, с армейским вещмешком и калашом, собирал бы артефакты и молниеносно убивал бы конкурентов благодаря навыкам игры в СТАЛКЕР и Контр-страйк.
А так - все будет как прежде. Сраный интернет со сраными новостями, сраные пробки на сраных дорогах и сраные Путин с Медведевым в сраном Кремле.
Скучно, скучно жить в этом сраном, до ужаса предсказуемом мире.
Спасибо блэкаутам - хоть иногда развеивают смертную тоску.
Итак, в пол-восьмого вечера, когда я спустился в подземный переход у метро "Парк Победы", ничто не предвещало сраного блэкаута. Разве что у входа в переход собралось необычно много людей, но я списал это на очередную тусу в СКК "Петербургский", кои здесь собираются регулярно.
- Метро уже заработало? - спросила меня бабушка - торговка в переходе, у которой я купил черные резиновые тапочки.
Я внимательно вгляделся в ее лицо - вроде не пьяная и не обдолбанная.
- Вообще-то сейчас еще день, метро еще не закрыто, - осторожно сказал я.
- Так ведь метро не работает, уже час или полтора, - просветила меня бабушка.
Я поднялся на поверхность и увидел толпившихся у метро людей. На лицах многих лежала печать уныния и подавленности. Дозвониться жене сразу не удалось - связь жутко глючила (тем более что у меня оператор - сраный, но дешевый Теле2). Дозвонившись, я узнал про аварию на подстанциях во Всеволожском районе. Почему-то ощутил себя героем апокалиптического романа (как раз счас читаю "Мобильник" Кинга). Во многих таких книгах и фильмах события так и начинаются: ничего не подозревающие люди где-то скапливаются, и ничего не подозревающий главгерой совершенно случайно оказывается в эпицентре катастрофических событий.
Минут через пять метро таки открыли, я спустился вниз. Но уехать не удалось - сраные поезда стояли, как вкопанные, а в сраном вагоне стояла сраная духота, как в сраной сауне. Попарившись минут пять, я понял, что слегка подзаебся, и подумал про прохладный коктейль мокко в сраном Макдональдсе (большая часть еды там - полное говно, но коктейли там охуительные). И тогда я поехал на трамвае до метро "Московская", к вожделенному макдаку.
Подкрепившись освежающим коктейлем (+10 очков к шкале оптимизма), я спустился в метро. Быстро добраться не удалось - поезда ходили по синей ветке с интервалом в минут пять. Перейдя с "Сенной" на "Садовую", узнал, что до Комендана поезда не ходят ващще. Пришлось пиздюхать обратно на Сенную, ехать на "Пионерскую". На сей раз народу набилось в вагоне, как шпрот. Давку усугубляли отдельные дебилы, вроде мальчикоподобной девушки с огромным рюкзаком за спиной и веслом в руке. Наверно, возвращалась с какого-нить рафтинга, и выбрала для возвращения неудачное время. Хотел было поинтересоваться у девушки, не затруднит ли ее снять свой сраный рюкзак. Но, глядя на ее серьезное мужеподобное лицо, передумал. Вдруг еще уебет веслом по черепу.
На "Петроградской" наш поезд внезапно встал и простоял так минут десять. Все это время мы мужественно стояли, стиснутые, как шпроты в консерве, дыша испарениями друг от друга. Я попытался абстрагироваться от душной реальности и выйти в астрал, но сигнал был слабый, и выйти на связь с Логосом не удалось.
У эскалатора на "Пионерской" снова попал в давку - ибо пидорасы метрошники естессно включили лишь один эскалатор (всего работало два, один как обычно стоял). Тетенька - контролер из будки визжала как сирена, призывая вставать по двое на ступеньку, и не задерживать движение.
Вырвавшись из душного плена метро, вздохнул с наслаждением прохладный вечерний воздух. От "Пионерской" в автобусе опять же ехал в аццкой давке, и это начинало подзаебывать. Развлекали лишь рассказы интеллигентного вида бабушки, рассказывавшей, что во время аналогичного ЧП в московском метро у эскалаторов стояли специально обученные люди, которые буквально впихивали граждан по двое на ступеньку. Бабушка сожалела, что у нас не делали так же.
Путь домой лежал через подземный переход у метро "Комендантский проспект". Вестибюль был заперт, свет не горел. У дверей скопились десятки людей с унылыми лицами. Кто-то, устав, сидел на корточках у стены. Во мне проснулся репортер, и я подумал, что было бы неплохо спросить какого-нибудь человека, что он думает по поводу всего этого безобразия. Но понял, что все равно не услышу ничего цензурного - и передумал.
Как истинное дитё интернет-эпохи, дома я первым делом припал к монитору и жадно впитывал в себя новости. С огорчением узнал, что это был не теракт (если случается какая хуйня, первая версия в СМИ - не пахнет ли здесь терактом?) и не авария на ЛАЭС. Стало немного грустно. Ведь если бы ебнул реактор на ЛАЭС, жить стало бы куда веселей и интересней. Питер и Ленобласть превратились бы в радиоактивную Зону с аномалиями, я ходил бы по ней в РХБЗ-костюмчике, с армейским вещмешком и калашом, собирал бы артефакты и молниеносно убивал бы конкурентов благодаря навыкам игры в СТАЛКЕР и Контр-страйк.
А так - все будет как прежде. Сраный интернет со сраными новостями, сраные пробки на сраных дорогах и сраные Путин с Медведевым в сраном Кремле.
Скучно, скучно жить в этом сраном, до ужаса предсказуемом мире.
Спасибо блэкаутам - хоть иногда развеивают смертную тоску.