Книги
Книги, читаемые по совету всегда страшно открывать. Все из-за того, практически неизбежного взгляда в верхний правый угол: «Да, мне понравилось, конечно». С первых же слов начинаешь примерять незнакомых пока персонажей на свой непослушный внутренний многогранник, робея и искренне сожалея, когда они оказываются мельче. Поэтому я становлюсь меньше ростом, слыша очередные оды очередному кому-то там, загоняю себя в угол репутацией библиофила и все равно читаю строки, заставляющие врать.
Я не знала, чего мне ждать от твоего совета, мне лишь хотелось исключения из скучной череды псевдоинтеллектуальной прозы, я так хочу тебе верить. Во всем. И знаешь, это и вправду хорошо. Слог напыщен, но иначе месиво из рвоты и эполет было бы жалким, я не перечитывала бы чуть ли не каждую фразу трижды, поражаясь красоте давно преданных анафеме штампов (NB! Вы смеетесь над штампами? Вы просто не умеете ими пользоваться!). Абсурдная, своей «нежизненностью» ситуация становится единственно правильной и видит Бог, как же мне хочется научиться подавать свою неприспособленность к жизни так же, не оставляя лазейки чужим сомнениям. Это красиво! Давно максимализм не сверкал столь ярко и чисто преданностью и честностью. Спасибо тебе. За «обновление восторга». Но это было вчера, а сегодня… Сегодня я просто чуточку изменилась. Очарованная слогом, я сразу принялась за «Исповедь маски». Как часто мы называем любовью зависть? Что эта зависть способна поменять в тебе? Невольно схватывая то, чего хочешь и для себя, ты всегда становишься лучше. И я хочу стать лучше, я и стану. Теперь я точно знаю, что для этого необходимо.