Одиночество в сети
Только что прочла "Одиночество в сети", оказавшееся так созвучно моему сегодняшнему настроению. И этот выбор, который предстояло сделать героине, и сама тема одиночества, и Сети, и одиночества в Сети. Я не понимаю, почему она так поступила, но каким-то 10-м нутром могу это принять... Понимаю, как ей было нелегко сделать этот выбор. Только я, наверно, никогда не была так счастлива, как она.
Хотя многие события перекликаются с моими. И я никак не могу их охарактеризовать их. Разумом прокручиваю всевозможные варианты того, что я могла бы чувствовать и в какую схему могла бы уложить происходящее со мной. Да, пройдёт время и всё устаканится, я всё рассортирую и уложу по полочкам. Очередная ложь, красиво набранная, проиллюстрированная и переплетённая, ляжет на полку жизни. Но сейчас я как лист на ветру, как свежая рана, как белое пятно на карте. Слишком много чувств, слишком много противоречий, слишком много вопросов без ответов. Или с ответами, геометрически множащие вопросы.
Когда лежишь больнице, искусственно погружаешь себя в состояние некоей ирреальности, "ненастоящести". Ведь если принять всерьёз всё, что здесь происходит, мозг просто взорвётся от осознания этой абсурдности. Поэтому ты переходишь на щадящий режим, живёшь как бы "понарошку".
В вот, в таком состоянии мне попадается эта книга и разом возвращает мне ощущение реальности. И что теперь я буду с ней делать?
Во второй части я перепрыгивала с абзаца на абзац, чего со мной не случалось уже давно. Хотелось скорее подойти к финалу. То, что автор не пощадит героев, было ясно с самого начала. В этом он похож на жестокого Андерсена, от которого - это я ещё в детстве поняла - добра не жди. Иногда читаешь и прямо видешь его садистски-довольную физиономию. Но я отвлеклась. Семимильными шагами и с неким чувством обречённости приближалась к финалу. Да, я не ошиблась, а кое-какие детали даже предвидела. Всё закончилось печально-возвышенно. Но всё равно, выбор героини мне непонятен. Она вытащила счастливый билет, один из миллиона, и так расточительно им распорядилась. Хотя... Хотя-хотя-хотя.
Хотя многие события перекликаются с моими. И я никак не могу их охарактеризовать их. Разумом прокручиваю всевозможные варианты того, что я могла бы чувствовать и в какую схему могла бы уложить происходящее со мной. Да, пройдёт время и всё устаканится, я всё рассортирую и уложу по полочкам. Очередная ложь, красиво набранная, проиллюстрированная и переплетённая, ляжет на полку жизни. Но сейчас я как лист на ветру, как свежая рана, как белое пятно на карте. Слишком много чувств, слишком много противоречий, слишком много вопросов без ответов. Или с ответами, геометрически множащие вопросы.
Когда лежишь больнице, искусственно погружаешь себя в состояние некоей ирреальности, "ненастоящести". Ведь если принять всерьёз всё, что здесь происходит, мозг просто взорвётся от осознания этой абсурдности. Поэтому ты переходишь на щадящий режим, живёшь как бы "понарошку".
В вот, в таком состоянии мне попадается эта книга и разом возвращает мне ощущение реальности. И что теперь я буду с ней делать?
Во второй части я перепрыгивала с абзаца на абзац, чего со мной не случалось уже давно. Хотелось скорее подойти к финалу. То, что автор не пощадит героев, было ясно с самого начала. В этом он похож на жестокого Андерсена, от которого - это я ещё в детстве поняла - добра не жди. Иногда читаешь и прямо видешь его садистски-довольную физиономию. Но я отвлеклась. Семимильными шагами и с неким чувством обречённости приближалась к финалу. Да, я не ошиблась, а кое-какие детали даже предвидела. Всё закончилось печально-возвышенно. Но всё равно, выбор героини мне непонятен. Она вытащила счастливый билет, один из миллиона, и так расточительно им распорядилась. Хотя... Хотя-хотя-хотя.