маленький бессмысленнорефлексивный пост
После коротких дней, что пролетели мимо как поезда прямого направления, с вполне сформированной и кипящей жизнью внутри замкнутых купе, всю привычную и рутинную жизнь воспринимаешь со смирением. Потому что вдруг становится понятно, зачем ты прожил долгую тяжелую зиму, суетную весну, как прелюдию, как подготовку к этим нескольким дням, которые дали тебе всё, о чем ты мечтал не только каждый раз вставая с утра с постели, но и в глобальном смысле, чего ты хотел от жизни вообще.
Я до сих пор не могу понять, почему судьба дает мне исполнения желаний именно вне дома, в других городах. И эти два понятия меняются местами. Почему всё, что должно происходить со мной здесь, происходит со мной там? Почему именно в чужих городах остается мое сердце, мои друзья, приключения, эмоции и почему именно там я встречаю того, с кем бы мне хотелось остаться.
Но я привыкла прощаться.
Я делаю уже это быстро, разъезжаясь на трассе даже без поцелуя. Я не хочу этих слов «Я буду скучать» и «Ну, будешь у нас на Колыме - заходи». Я уже знаю наизусть, как это происходит.
Я знаю что он будет писать первые пару дней. Ну недель. А потом все свернется к фразам «как дела» и вот тебе уже нечего сообщить, кроме как что сегодня ел, куда ходил и как там на работе.
Все как всегда. Одна и та же схема.
А память все перебирает затуманенные алкоголем и иступленным счастьем моменты.
Перегоны между городов, разлив Волги, где вдыхаешь полной грудью это ощущение свободы, езда колонной, то огромной, какой не видел раньше, то совсем камерной, родной… Клаб хаузы, пьяные разговоры, дым костров, мешающихся с поднимающимся от Юшута серым и вязким туманом, закат за спиной и всходящая луна впереди, вкус вина из горла подняв визор, прижавшись грудью к спине, и ласковое прикосновение к колену, стоя на светофоре.
Но дорога назад - всегда в одиночку.
Наверное неспроста.
Это тоже своего рода прощание.
Потому что после тысячи километров и 12 часов за рулем уже и не понятно.
А не приснилось ли мне это вовсе?
Я до сих пор не могу понять, почему судьба дает мне исполнения желаний именно вне дома, в других городах. И эти два понятия меняются местами. Почему всё, что должно происходить со мной здесь, происходит со мной там? Почему именно в чужих городах остается мое сердце, мои друзья, приключения, эмоции и почему именно там я встречаю того, с кем бы мне хотелось остаться.
Но я привыкла прощаться.
Я делаю уже это быстро, разъезжаясь на трассе даже без поцелуя. Я не хочу этих слов «Я буду скучать» и «Ну, будешь у нас на Колыме - заходи». Я уже знаю наизусть, как это происходит.
Я знаю что он будет писать первые пару дней. Ну недель. А потом все свернется к фразам «как дела» и вот тебе уже нечего сообщить, кроме как что сегодня ел, куда ходил и как там на работе.
Все как всегда. Одна и та же схема.
А память все перебирает затуманенные алкоголем и иступленным счастьем моменты.
Перегоны между городов, разлив Волги, где вдыхаешь полной грудью это ощущение свободы, езда колонной, то огромной, какой не видел раньше, то совсем камерной, родной… Клаб хаузы, пьяные разговоры, дым костров, мешающихся с поднимающимся от Юшута серым и вязким туманом, закат за спиной и всходящая луна впереди, вкус вина из горла подняв визор, прижавшись грудью к спине, и ласковое прикосновение к колену, стоя на светофоре.
Но дорога назад - всегда в одиночку.
Наверное неспроста.
Это тоже своего рода прощание.
Потому что после тысячи километров и 12 часов за рулем уже и не понятно.
А не приснилось ли мне это вовсе?