про негров. про джаз
Я не люблю джаз. Это не моя музыка. Я где-то читала, что джаз - для умных. И вот один такой умный повел меня на джаз-фест. Вероятно, хотел протестировать.
Теперь я еще пару лет смогу в заводской курилке небрежно бросать: «А у нас в филармонии...»
Так вот один прекрасный, умный, слегка лысеющий (ой, он уже начал читать мою жужу) мужчина в субботу вечером топил меня в прекрасном. В первом отделении я, конечно, всплывала, но после антракта пучина искусства африканских пролетариев приняла меня
как свою!
Вы слышали, как негры поют джаз? (Засуньте в жопу свою политкорректность, я говорю это со всем чувством и восхищением, на какие только способна) Сладенькие мои, они делают это так, что у вас расплавляются в теле все косточки, а мозг себя ведет, как изюм в шампанском!
Клянусь, я слушала этого нескладного здоровяка с маленькой лысой (он же не читает мою жужу) головой и чувствовала себя так, как будто он намазывает меня на хлебушек, как теплое арахисовое масло, а потом слизывает.... Это было волшебно! Рон Уилкинс в мятом, мешковатом костюме. «Черный Тромбон» в маленькой, слегка уместной шляпе. Он отнял у меня чувство реальности и уронил в мое сердце бюллетень за партию лысых...