Занудствапсто
Вот интересно, почему в молодости ну ладно, в юности светлой все такие талантливые, такие творческие натуры? Хоть немного, но поэты, писатели, художники. Пусть не с больших букв П и Х, но всё ж таки... а потом, с годами как-то всё тухнет, и мы незаметно становимся заурядными людишками со скучными проблемами :( Неужели быт так заедает? Или, по мере того, как начитываешься как хорошими книгами, так и всяким фуфлом, начинаешь более адекватно воспринимать свои писания? И становится мучительно стыдно... Слыхавшие про Фрейда - молчать!)) По моим наблюдениям, способность и желание что-то творить никак не коррелируются с интенсивностью личной половой жизни ;-) Хотя, возможно, избыток гормонов на творчество и расходовался, а в более почтенном возрасте избытка уж нет, и всё расходуется по прямому назначению... Возможно, это как-то объясняется и на куда более наукообразном уровне, но меня печалит другое.
Теряется способность генерить какой-то свой мир :(( Раньше, бывало едешь в метро, и сочиняешь потихоньку стишок, или обыгрываешь сюжетные ходы романа, частично записанного в толстых тетрадках с "кислотными" обложками. Какие-то образы роятся в голове, и не замечаешь толкотню и смурные лица кругом. На скучных докладах воспроизводишь в мозговом плейере надавно открытую для себя психоделическую музыку и рисуешь картинки в блокноте. В общем, "без всякого компота прёт". Теперь же в голове вертится список всевозможных дел и докук, и ты мучительно соображаешь, для чего уже близок дэдлайн, а на что пока ещё можно забить. И творческой энергии хватает лишь на то, чтобы писать всякую хрень в ЖЖ. Наверно, кто-то скажет: вот и верно, и правильно, велком бек ту реалити. И станет моим классовым врагом. Ибо на_фиг-на_фиг вашу реальность! Пока осознаёшь, что есть, или должно быть что-то другое, пусть всё это ограничивается лишь твоей черепной коробкой - ещё не всё потеряно ;-)
Теряется способность генерить какой-то свой мир :(( Раньше, бывало едешь в метро, и сочиняешь потихоньку стишок, или обыгрываешь сюжетные ходы романа, частично записанного в толстых тетрадках с "кислотными" обложками. Какие-то образы роятся в голове, и не замечаешь толкотню и смурные лица кругом. На скучных докладах воспроизводишь в мозговом плейере надавно открытую для себя психоделическую музыку и рисуешь картинки в блокноте. В общем, "без всякого компота прёт". Теперь же в голове вертится список всевозможных дел и докук, и ты мучительно соображаешь, для чего уже близок дэдлайн, а на что пока ещё можно забить. И творческой энергии хватает лишь на то, чтобы писать всякую хрень в ЖЖ. Наверно, кто-то скажет: вот и верно, и правильно, велком бек ту реалити. И станет моим классовым врагом. Ибо на_фиг-на_фиг вашу реальность! Пока осознаёшь, что есть, или должно быть что-то другое, пусть всё это ограничивается лишь твоей черепной коробкой - ещё не всё потеряно ;-)