(no subject)
Семёну Марковичу снился кошмар: Он шёл по пустынному коридору лабиринта и что-то искал. Что конкретно, он не мог понять, но что-то очень дорогое и близкое. В гнетущей тишине, не слыша даже своих шагов, он шёл куда то и клял себя что упустил, потерял нечто важное. Лабиринт расходился развилкой и, повернув направо, Семён Маркович с досадой увидел там лишь коридор с очередным поворотом. Он нетерпеливо прибавил шагу, но за следующим поворотом была та же картина. И за следующим, и ещё за одним.
Темнота клочьями свисала с потолка и задевала его рано поредевшие, взлохмаченные волосы. Но он не замечал этого, следующий поворот, ещё один…Тупик… Семён Маркович припустил рысцой обратно. “Как?? Как мог он потерять это???” - свербила мысль. В нём смешивались чувства досады, отчаяния и страха окончательной потери. Клубком змей они жалили его изнутри и старались укусить побольнее его ещё непогибшую надежду отыскать потерянное. В своём сне, Семён Маркович даже не задавался вопросом, что же он ищет. Он знал лишь одно: это нечто бесценное, без чего его жизнь обречённо потеряла бы свой смысл.
Немолодой уже мужчина в сальной майке и старых трениках с пузырями на коленках бежал из всех своих немолодых сил, пот застилал его глаза, но потерянное всё не объявлялось. Поворот, ещё поворот…Тупик... Обратно…Развилка…Следующий поворот…Ещё поворот…Тупик... Обратно…Ему стало трудно дышать, силы покидали его, он уже плохо различал, где он был, а где ещё нет. Лишь бы найти, успеть найти то бесценное, дорогое, любимое…
С хриплым криком он проснулся и сел на постели. Пытаясь успокоить дыхание, он огляделся. Кроме его разваливающегося топчана в комнате был старый стол с лампой, стул и покосившийся шкаф. На голых стенах отслаивающиеся обесцвеченные обои уже давно не радовали глаз. Если бы Семён Маркович встал и прошёл на кухню, там его ожидала примерно та же картина: скрипящий стул, стол в крошках, подтекающий холодильник, шкаф с отвалившейся дверцей и на плите почерневшая турка для кофе на одну персону.
В его однокомнатной квартире не было ничего хоть немного дорогого и важного для его сердца. В его одноразовой жизни не было ничего хоть сколько-нибудь дорогого и важного для его души. Он облегчённо выдохнул, ещё раз обвёл взглядом пустую комнату, отвернулся к стене и безмятежно уснул.
Темнота клочьями свисала с потолка и задевала его рано поредевшие, взлохмаченные волосы. Но он не замечал этого, следующий поворот, ещё один…Тупик… Семён Маркович припустил рысцой обратно. “Как?? Как мог он потерять это???” - свербила мысль. В нём смешивались чувства досады, отчаяния и страха окончательной потери. Клубком змей они жалили его изнутри и старались укусить побольнее его ещё непогибшую надежду отыскать потерянное. В своём сне, Семён Маркович даже не задавался вопросом, что же он ищет. Он знал лишь одно: это нечто бесценное, без чего его жизнь обречённо потеряла бы свой смысл.
Немолодой уже мужчина в сальной майке и старых трениках с пузырями на коленках бежал из всех своих немолодых сил, пот застилал его глаза, но потерянное всё не объявлялось. Поворот, ещё поворот…Тупик... Обратно…Развилка…Следующий поворот…Ещё поворот…Тупик... Обратно…Ему стало трудно дышать, силы покидали его, он уже плохо различал, где он был, а где ещё нет. Лишь бы найти, успеть найти то бесценное, дорогое, любимое…
С хриплым криком он проснулся и сел на постели. Пытаясь успокоить дыхание, он огляделся. Кроме его разваливающегося топчана в комнате был старый стол с лампой, стул и покосившийся шкаф. На голых стенах отслаивающиеся обесцвеченные обои уже давно не радовали глаз. Если бы Семён Маркович встал и прошёл на кухню, там его ожидала примерно та же картина: скрипящий стул, стол в крошках, подтекающий холодильник, шкаф с отвалившейся дверцей и на плите почерневшая турка для кофе на одну персону.
В его однокомнатной квартире не было ничего хоть немного дорогого и важного для его сердца. В его одноразовой жизни не было ничего хоть сколько-нибудь дорогого и важного для его души. Он облегчённо выдохнул, ещё раз обвёл взглядом пустую комнату, отвернулся к стене и безмятежно уснул.