очередное августовское нашло
в цикл, который Озимые
...Смотри в глаза. И не смотри назад.
Он отпускает в лёт свои тенёта.
Мне больше тебе нечего сказать:
не осень.
Август.
Нет, нам хватит мёда,
текущего из сот его минут, разложенных бесплатно на закате,
который жнут -
и жмут -
и пьют, и пьют,
как будто им не хватит.
Всем - не хватит.
Здесь больше ничего не впереди,
стрижи свистят на юг, сверча устало.
Он август.
Он, конечно, победит.
Конечно, проиграв.
И всё сначала.
Пока мы жрём - и пьём - и не умрём -
летим - за паутиной и за ветром -
он август.
Он проснётся ноябрём -
где если есть апрель, то он посмертно,
который можно петь, но жить нельзя.
Смотри сюда: рябины покраснели.
Он август.
Он простой, как два гвоздя.
Пей.
Грейся.
Пой.
Не вздумай мне поверить, как будто это всё не по любви -
и всё пройдёт - и всё не повторится.
Добрать, что не досталось -
и допить
и этот мёд...
...И листья
Листья
Листья...
...Смотри в глаза. И не смотри назад.
Он отпускает в лёт свои тенёта.
Мне больше тебе нечего сказать:
не осень.
Август.
Нет, нам хватит мёда,
текущего из сот его минут, разложенных бесплатно на закате,
который жнут -
и жмут -
и пьют, и пьют,
как будто им не хватит.
Всем - не хватит.
Здесь больше ничего не впереди,
стрижи свистят на юг, сверча устало.
Он август.
Он, конечно, победит.
Конечно, проиграв.
И всё сначала.
Пока мы жрём - и пьём - и не умрём -
летим - за паутиной и за ветром -
он август.
Он проснётся ноябрём -
где если есть апрель, то он посмертно,
который можно петь, но жить нельзя.
Смотри сюда: рябины покраснели.
Он август.
Он простой, как два гвоздя.
Пей.
Грейся.
Пой.
Не вздумай мне поверить, как будто это всё не по любви -
и всё пройдёт - и всё не повторится.
Добрать, что не досталось -
и допить
и этот мёд...
...И листья
Листья
Листья...