(no subject)
О чем орёт (с) ночная птиииица?...
Я всё понимаю, весна. Коты и мужчины резко становятся плохими танцорами. Очень разговорчивыми танцорами. Из них непрерывно лезут комплименты, двусмысленные шутки и неприличные предложения про сеновал. Если слова не помогают, у мужчин распускаются руки, а коты просто начинают орать. Женщинам приходится тратиться на беруши и шокеры, такова жизнь.
Но ладно коты, у нас под окнами который день ровно в четыре утра начинается концерт без заявок юного жаворонка. Жаворонок не соловей, ибо абсолютно бездарен. Диапазон его голоса крайне не богат, укладывается в ми-соль. Переливчатых трелей от него не дождешься, как вы понимаете. Текст тоже соответствует.
«Фиц, фиц, фиц, фИИИИИИИц!» восклицает этот пернатый садист. Как будто в четыре утра это кому-нибудь интересно вообще. Редкий случай, когда мы с мужем абсолютно солидарны по поводу антипатии к третьему лицу.
Слушая примерно сорок восьмой раз эту бессмертную арию «Фиц, фиц, фиц, ФИИИИИЦ!» (четыре тридцать утра), я с ностальгией вспоминаю детские годы: у моего папы было самое настоящее охотничье ружьё.
Муж у меня пацифист, но зевок его кровожаден. Пять утра. Под окнами начинают ездить первые автомобили, сбивая с ритма весеннего тоскующего певца. Он обиженно умолкает. Его возлюбленная так и не прилетела на зов любви, и я её очень понимаю. Я бы тоже держалась подальше от мужчины со столь небогатым словарным запасом.
Ведь женщины, даже птичьи, тоже любят ушами.