(no subject)
В пятницу я вернулся домой заполночь. Во всем доме расточительно горел свет, нагло приглашая зайти всех желающих "на огонек". Спать никто не собирался.
Я давно привык, что дети (читай - взрослые бугаи) ложатся спать утром. Ночная нимфа, призванная охранять покой спящих, давно “забила болт” на сон родителей, оберегает теперь благородный труд (читай - праздное безделие) подростков на ниве свежебоянного интернета, заодно храня таинства телефонных чатов и и ночных трапез.
Направляясь в спальню, через приоткрытую дверь офиса я заметил, что младший что-то тихонько бренчит на гитаре, глядя в телефон.
Ситуация вполне обычная - сын часто играет на гитаре и поёт, ночное время суток ислкючением не является.
Спать мне не хотелось. Я приоткрыл дверь и вошел.
- What’s up, son?
Денис отвел глаза от телфона и перевел взгляд на меня.
- Я должен тебе рассказать что-то, папа.
В его взгляде вдруг появилось нечто детское, наивно-щенячье. Я немного боюсь вот таких взглядов, детей в глаза родителей. Они смотрят так, когда хотят признаться о чем-то необратимом, например: - я вчера попробовал кокаин (м-м-м.. почему отца не позвал пробовать?), или - моя девушка беременна (м-м-м.. тфу, тфу, тфу).
Я быстро отогнал прочь порочные мысли, вернул себя в состояние ментального родитeльского баланса, приподнял подбородок (и бровь, на всякий случай, если придется бранить) молча вопрошая, что-то типа - Ну, давай, вали, - что там у тебя?
Он еще несколько секунд переминался с ноги на ногу и вдруг выдавил - Я написал песню!
Сын опустил взгляд в пол, а на лице его появилась та же, что и во взгляде, детская наивно-щенячья улыбка.
- Я написал песню!
Меня вдруг окатила горячая волна чувств, но уже других чувств, - не тревоги и страха, а ответственности за содеянное. Я - отец этого молодого дарования (читай - доморощенного лабуха), и если что-то пошло не так, отвечать придется нам обоим.
Я нахмурил брови и сел на диван, изображая всем видом суровый худсовет (стук эбанитовой указки по столу и противный голос пожилого музработника - пожалуйста, начинайте). - Ну, покажи сын, что у тебя получилось?
Денис уселся напротив, взяв гитару, пристроил на диване телефон, чтобы можно было читать текст. Его лицо вдруг стало серьёзным, как на реальном прослушивании. Он начал играть.
Ми мажор, ми минор, ля мажор, ре мажор, ре минор септ....
Целая эпоха музыки внезапно восcтала, понеслась прямо перед моими глазами: Мои столь любимые и “затертые до дыр” Рэй Чарльз и Элвис, Битлс и Пинкфлойд, Роллинги и Стинг..., любимые Дениса - Перл Джем и Алтер Бридж, а вот это уже наше общее, последних лет “почти неношенoе” - Дэмьен Райс и Рэй Лемонтан… на кого же это похоже больше?
Я - старая (читай - несостоявшаяся) рок-звезда с более чем двадцатилетним стажем (читай - бу-га-га и пацталом). Моя самая благодарная (читай - единственная) вечная аудитория - дюжина друзей в лесу у костра или kвартирники для своих.
- Виталий, это непoвторимо, как Зоопарк!, - Вит, это талантливо, как БГ!, - Мужчина - это даже круче чем Би2... Дорогие мои, нет неповторимее Зоопарка, нет талантливее БГ, и уж точно нет круче чем Би2. Все остальное, "выше спетое" - просто я.
В назамысловатом тексте, связанном идеей названия "Scrеam", гармонией напоминающей Дэмьена Райcа и манерой исполнения похожей на Майлзa Кеннеди ясно проглядывается Денис, аккуратно выводящий каждый риф, каждый слог, каждую паузу.
Я никогда не исполнял свои свеженаписанные песни отцу, я берёг нервы моего, действительно разбирающегося в музыке, предка. Сегодня я понял, что был не прав…
Зачем я написал этот текст здесь, на интернет-барахолке обьективных (читай - бесполезных) мнений? Потому, что молодость (читай - дерзость) всегда права, и отцы непосредственно причастны к творчеству (читай - криминалу) детей, причастны и (damn) ответственны.
А еще потому, что впервые мне действительно хочется гордится тобой, Денис. А бесполезное занятие - сочинительство песен - самое прекрасное хобби в мире, делающее просто хорошего музыканта неповторимым, как Роберт Плант, талантливым, как Пол Маккартни и даже круче, чем Эдди Веддер smile emoticon