пусть это просто будет здесь
я даже не скучаю по тебе, нет. это не скука. это тоска.. глухая сухая как зола от ненавистных старых вещей, сожженных еще в прошлой жизни, едкий пепел, который забивает рот, ноздри и каждую пору кожи. я без тебя не могу писать, слова застревают в горле, я и читать не могу и слушать и даже пить. что это было в моем бокале вино или вишневый сок? это вчера кажется или год назад.. не могу вспомнить, ускользает время… я живу вскользь, не рядом, но где-то, где-то далеко от тебя, от себя.. не здесь.. не суть.. и только когда я вижу твои глаза над собой суть возвращается - я снова могу дышать, врастать в тебя и прорастать вгубь вширь и в вечность