Луна
Как же медленно, волнообразно, по крупицам возвращается само-ценность после такого предательства.
Как приливы, только там хотя бы очевидно, что их вызывает луна. А что тянет за собой психику во все эти разные извилистые состояния? Или кто...
Ты так боялся, что я предам тебя, иногда мне казалось что ты хренов безумный параноик и скоро сведешь меня с ума своим напрягом и ревностью. И что? Получилось все наоборот. Нашел с кем предать меня. Радуйся, бля. Теперь все как ты хотел.
Я не хочу жить, болею куда пуще прежнего, самые крутые трипы и впечатления, которые я для себя создаю, радуют только в тот самый момент, когда они происходят, а потом снова неизменно возвращается оно.
Предательство.
Твое предательство. Которое хуже войны и тысяч смертей. Хуже пропаганды и целой соседней страны промытых мозгов. Хуже потерянных друзей внеполитиков. Хуже ухудшающегося с каждым днем здоровья. Хуже всего.
Хуже смерти, потому что, мне кажется, я буду помнить его даже после нее.
А хотелось бы проснуться и забыть.