Виктор Мишкин (1970-2010). Стихи
Малоизвестный поэт из города Саранска. О его стихах и трагической биографии я прочла вчера у Наталии Кравченко:
https://www.liveinternet.ru/users/4514961/post353404822/
https://www.liveinternet.ru/users/4514961/post353409389/
Конечно, всегда задевают предсказания поэтов. Вот написано в 2005 (?) стихотворение "Мутное Время". Почитайте.
***
Клубком толпы играл котенок-вечер.
Спешили люди, обгоняя тень,
и опускали головы и плечи,
страшась увидеть завтрашний свой день.
И я подумал нынче на закате,
что этот мир, живущий одним днем,
танцует на намыленном канате
над пропастью с негаснущим огнем.
Поэзия
Когда заряжают торпедный аппарат заката, -
понимаешь, что скоро ляжешь в одну из ям.
Поэзия - монстр. Поэзия всегда чревата.
Повезло тем, к кому равнодушен ямб.
Ночь коротка. Два декалитра кофе
на каждую строку величиной с версту...
Повезло не тому, кто выжил в авиакатастрофе,
а тому, кого не было вовсе в аэропорту.
* * *
Зачем же я нужен? Нет проще вопроса.
Простой человек. И толпа - его грим.
Зачем же ты нужен? Да все очень просто -
по многим причинам ты необходим:
ты нужен затем, чтобы двигаться пешкой
с Е-2 на Е-8 - и дальше вперед;
Ты нужен затем, чтоб всегда только решкой,
лишь решкою вниз, падал твой бутерброд;
Ты нужен затем, чтобы жить, суетиться,
грузиться в нирвану, молиться, молчать,
пить пиво, смотреть на любимые лица,
и быть человеком, и горько звучать,
давиться от смеха, трястись в горьком плаче,
на два умножать то добро, а то зло,
Ты нужен со всеми грехами, иначе
теряло бы смысл распятье одно;
Ты нужен для жизни, а также ты нужен,
чтоб завтра тебя проглотила земля;
Ты нужен затем, чтобы шляться по лужам,
а в небе лазурном ловить журавля,
который в руках превратится в синицу;
Ты нужен затем, чтоб в масштабах страны
ужаснее было бы на единицу
количество жертв гражданской войны;
Ты нужен затем, чтобы вечером вьюжным,
как зверь дико рваться в капкане страстей;
Ты нужен затем, чтобы быть ей ненужным -
ведь должен же кто-то ненужен быть ей;
Ты нужен затем, чтоб могли командиры,
тобой покомандовав, душу отвесть,
Ты нужен затем, чтоб заткнуть собой дыры,
все черные дыры, что в космосе есть.
Ты нужен. И это решенье простое.
Нет в мире того, кто нужнее, чем ты.
Не будь тебя - было бы место пустое
на месте твоем. Целый мир пустоты.
Мутное время
Тяжелые времена, мрачные времена.
На завалинке века, как прежде, сидит сатана.
В красной рубахе и джинсах, он раж и дюж,
крутит самокрутки из человеческих душ.
Не будет пощады ни старым, ни молодым...
дым... дым... Над страною колючий дым;
над страной негодяев, святых, мудрецов седых,
безнадежно здоровых и надежно больных,
беспощадно веселых и хмурых без всяких причин
незаметных людей, легких женщин, глубоких мужчин,
над страною ужасных пожаров, ушастых стен,
где сквозь стык двух эпох задувает сквозняк перемен,
над страной, где дешевая кровь, ненадежен кров,
где, из дома уйдя, запирают мозги на засов,
где суконных вождей поедает свинцовая моль,
над страной, где всегда алкоголя алкает голь,
где ковчег в Виннипег продает загулявший Ной,
над страной отличных людей, над усталой страной
ледяных улыбок и улыбок теплых, как Крым, -
поднимается дым... беспощадный и черный дым.
Тяжелые времена, мрачные времена.
За горами и не за горами бродит война.
В черных горах, добывая красную нефть,
те, кто двуногое мясо посылали на смерть,
не зная кошмаров, спокойно едят свой суп
и только зеленое сало капает с губ.
И, изумляясь, глядит родная земля
на короля с глазами из киселя.
Я забыл название страны... Не страна ли Оз?
Лебедя раком щука, забыв про воз.
И прямо в ад непрерывно, как звонкий ручей,
идут эшелоны с грузом золотых ключей,
а в болотах плавают трупы черепах Тортилл,
каждый второй в России - человек-тротил.
Вот уж рванет! А пока поверх наших мест
белый, как ангел, летит "600-й Мерс".
Новый день брошен, словно собаке кость.
От последних известий тянет, скрывая злость,
петь "Марсельезу", креститься на образа...
Прочитав газету, не забудьте помыть глаза.
Зарастает шерстью святая дорога в храм,
Пасха, и Первомай, и Курбан-Байрам -
смешались в единый праздник, верней - запой.
Только вера спасет, но ее не взяли с собой.
Тяжелые времена, мутные времена.
Век - как колодец слез - исчерпан до дна.
Почти исчерпан. Еще текут по лицу.
Последние слезы. Наш век подходит к концу.
Кончается век скоростей, нищеты, жиров,
век информации, зла, бессмысленных слов,
бессмысленных войн, революций, тухлых идей,
туманных идей, прогресса, концлагерей
(в том числе пионерских), сумасшествия, век суеты,
транквилизаторов, дохлой природы, дохлой мечты,
век открытий ("Кока-Кола", нейтрон, иприт),
полетов к Луне (возможен ответный визит),
сатанинских концертов, где ядерные скрипачи
играют гаммы (а также беты) лучи,
век - вечный праздник, радость, век-эксклюзив
бульварных изданий, где слезы - мелкий курсив.
Делая шаг, глотая будни, как яд,
к темному небу свой поднимая взгляд,
и наверху, если только глаза разуть,
босыми глазами, увидишь сквозь дым и муть,
что в небе ночном, суля плохие дела,
комета Хейла и Боппа висит, как метла:
ХХ век выметает скопившийся сор
в XXI век. Двадцать два - уже перебор.
Тухлое время. Мутные времена.
На завалинке века снова сидит сатана.
Бродит весна среди наших печальных мест,
где на кладбищах глядят друг на друга звезда и крест.
Иллюстрации из статьи Н.Кравченко. Она всегда так точно и проникновенно их выбирает.
https://www.liveinternet.ru/users/4514961/post353404822/
https://www.liveinternet.ru/users/4514961/post353409389/
Конечно, всегда задевают предсказания поэтов. Вот написано в 2005 (?) стихотворение "Мутное Время". Почитайте.
***
Клубком толпы играл котенок-вечер.
Спешили люди, обгоняя тень,
и опускали головы и плечи,
страшась увидеть завтрашний свой день.
И я подумал нынче на закате,
что этот мир, живущий одним днем,
танцует на намыленном канате
над пропастью с негаснущим огнем.
Поэзия
Когда заряжают торпедный аппарат заката, -
понимаешь, что скоро ляжешь в одну из ям.
Поэзия - монстр. Поэзия всегда чревата.
Повезло тем, к кому равнодушен ямб.
Ночь коротка. Два декалитра кофе
на каждую строку величиной с версту...
Повезло не тому, кто выжил в авиакатастрофе,
а тому, кого не было вовсе в аэропорту.
* * *
Зачем же я нужен? Нет проще вопроса.
Простой человек. И толпа - его грим.
Зачем же ты нужен? Да все очень просто -
по многим причинам ты необходим:
ты нужен затем, чтобы двигаться пешкой
с Е-2 на Е-8 - и дальше вперед;
Ты нужен затем, чтоб всегда только решкой,
лишь решкою вниз, падал твой бутерброд;
Ты нужен затем, чтобы жить, суетиться,
грузиться в нирвану, молиться, молчать,
пить пиво, смотреть на любимые лица,
и быть человеком, и горько звучать,
давиться от смеха, трястись в горьком плаче,
на два умножать то добро, а то зло,
Ты нужен со всеми грехами, иначе
теряло бы смысл распятье одно;
Ты нужен для жизни, а также ты нужен,
чтоб завтра тебя проглотила земля;
Ты нужен затем, чтобы шляться по лужам,
а в небе лазурном ловить журавля,
который в руках превратится в синицу;
Ты нужен затем, чтоб в масштабах страны
ужаснее было бы на единицу
количество жертв гражданской войны;
Ты нужен затем, чтобы вечером вьюжным,
как зверь дико рваться в капкане страстей;
Ты нужен затем, чтобы быть ей ненужным -
ведь должен же кто-то ненужен быть ей;
Ты нужен затем, чтоб могли командиры,
тобой покомандовав, душу отвесть,
Ты нужен затем, чтоб заткнуть собой дыры,
все черные дыры, что в космосе есть.
Ты нужен. И это решенье простое.
Нет в мире того, кто нужнее, чем ты.
Не будь тебя - было бы место пустое
на месте твоем. Целый мир пустоты.
Мутное время
Тяжелые времена, мрачные времена.
На завалинке века, как прежде, сидит сатана.
В красной рубахе и джинсах, он раж и дюж,
крутит самокрутки из человеческих душ.
Не будет пощады ни старым, ни молодым...
дым... дым... Над страною колючий дым;
над страной негодяев, святых, мудрецов седых,
безнадежно здоровых и надежно больных,
беспощадно веселых и хмурых без всяких причин
незаметных людей, легких женщин, глубоких мужчин,
над страною ужасных пожаров, ушастых стен,
где сквозь стык двух эпох задувает сквозняк перемен,
над страной, где дешевая кровь, ненадежен кров,
где, из дома уйдя, запирают мозги на засов,
где суконных вождей поедает свинцовая моль,
над страной, где всегда алкоголя алкает голь,
где ковчег в Виннипег продает загулявший Ной,
над страной отличных людей, над усталой страной
ледяных улыбок и улыбок теплых, как Крым, -
поднимается дым... беспощадный и черный дым.
Тяжелые времена, мрачные времена.
За горами и не за горами бродит война.
В черных горах, добывая красную нефть,
те, кто двуногое мясо посылали на смерть,
не зная кошмаров, спокойно едят свой суп
и только зеленое сало капает с губ.
И, изумляясь, глядит родная земля
на короля с глазами из киселя.
Я забыл название страны... Не страна ли Оз?
Лебедя раком щука, забыв про воз.
И прямо в ад непрерывно, как звонкий ручей,
идут эшелоны с грузом золотых ключей,
а в болотах плавают трупы черепах Тортилл,
каждый второй в России - человек-тротил.
Вот уж рванет! А пока поверх наших мест
белый, как ангел, летит "600-й Мерс".
Новый день брошен, словно собаке кость.
От последних известий тянет, скрывая злость,
петь "Марсельезу", креститься на образа...
Прочитав газету, не забудьте помыть глаза.
Зарастает шерстью святая дорога в храм,
Пасха, и Первомай, и Курбан-Байрам -
смешались в единый праздник, верней - запой.
Только вера спасет, но ее не взяли с собой.
Тяжелые времена, мутные времена.
Век - как колодец слез - исчерпан до дна.
Почти исчерпан. Еще текут по лицу.
Последние слезы. Наш век подходит к концу.
Кончается век скоростей, нищеты, жиров,
век информации, зла, бессмысленных слов,
бессмысленных войн, революций, тухлых идей,
туманных идей, прогресса, концлагерей
(в том числе пионерских), сумасшествия, век суеты,
транквилизаторов, дохлой природы, дохлой мечты,
век открытий ("Кока-Кола", нейтрон, иприт),
полетов к Луне (возможен ответный визит),
сатанинских концертов, где ядерные скрипачи
играют гаммы (а также беты) лучи,
век - вечный праздник, радость, век-эксклюзив
бульварных изданий, где слезы - мелкий курсив.
Делая шаг, глотая будни, как яд,
к темному небу свой поднимая взгляд,
и наверху, если только глаза разуть,
босыми глазами, увидишь сквозь дым и муть,
что в небе ночном, суля плохие дела,
комета Хейла и Боппа висит, как метла:
ХХ век выметает скопившийся сор
в XXI век. Двадцать два - уже перебор.
Тухлое время. Мутные времена.
На завалинке века снова сидит сатана.
Бродит весна среди наших печальных мест,
где на кладбищах глядят друг на друга звезда и крест.
Иллюстрации из статьи Н.Кравченко. Она всегда так точно и проникновенно их выбирает.