(no subject)
Москва умеет удивлять новоприбывших жильцов из регионов. И любит это делать. Один из преподнесенных мне 4 года назад сюрпризов было метро. А точнее, попрошайничество в нем. Нигде раньше я вынужденно не встречалась каждый день с калеками всех мастей, которым требовалась операция, еда или что там еще они говорят. Юное девичье сердечко не могло спокойно относиться ко всему этому, и один раз, возвращаясь домой около полуночи, один из таких попрошаек в вагоне, ехавшим от Охотки до Библиотеки, настолько меня расстроил, что всю дорогу до дома я откровенно рыдала. Жалко очень было человека. Так откровенно были недостатки преподнесены.
Потом было много разговоров о том, что это все организации осоые, которые на таких слабостях людей зарабаывают ого-го, и не "обламываются".
На практике первой мои подозрения вызвала скромно одетая девушка лет 20 с табличкой "умерла мама". Каждый день, возвращаясь с занятий, я видела ее, прислонившуюся к колонне станции Киевска, с пустым взглядом, равнодушным, разглядывающим проходящих мимо, и ... перестала обращать на нее внимание. Позже ее клоны - женщины с табличкой "умер сын" - появились на других станициях, и также добросовестно соблюдали часы работы. За три года моя душа к попрошайкам совсем очерствела, и мне теперь их жалко - совсем чуть-чуть - за то, что они так бездарно свою жизнь живут. Впрочем, их жизнь - дело не мое.
Даже забавное. Прошлой осенью я и Соня решили обучиться боевым искусствам. Как мы учились - история отдельная и совсем не продолжительная. Я расскажу, как мы ехали с тренировки домой. Дело начиналось на станции метро Павелецкая кольцевая. Мы усталые вошли в переполненный вагон, и увидели очередную попрошайку. Это была бабушка, настолько согнутая, что передвигаться ей приходилось, опираясь на палочку. На бабушке был спортивный костюм фиолетового цвета. На следующей станции мы поняли, что поехали не в ту сторону. Пересели. И через станцию поняли, что в первый раз мы сели все-таки верно). Опять пересели. Веселились от души. Но что мы увидели, пересев в последний все-таки раз? Правильно, попрошайку. Бабушку, согнутую напополам, и опирающуюся на палочку. Только костюм на ней был - зеленый. Это, как вы понимаете, было разоблачение века. Холмс и Ваттсон сделали свое дело, и получилось-таи элементарно. Ну по-крайней мере, теперь я в таких случаях уж точно не плачу. Может быть, зря?
Потом было много разговоров о том, что это все организации осоые, которые на таких слабостях людей зарабаывают ого-го, и не "обламываются".
На практике первой мои подозрения вызвала скромно одетая девушка лет 20 с табличкой "умерла мама". Каждый день, возвращаясь с занятий, я видела ее, прислонившуюся к колонне станции Киевска, с пустым взглядом, равнодушным, разглядывающим проходящих мимо, и ... перестала обращать на нее внимание. Позже ее клоны - женщины с табличкой "умер сын" - появились на других станициях, и также добросовестно соблюдали часы работы. За три года моя душа к попрошайкам совсем очерствела, и мне теперь их жалко - совсем чуть-чуть - за то, что они так бездарно свою жизнь живут. Впрочем, их жизнь - дело не мое.
Даже забавное. Прошлой осенью я и Соня решили обучиться боевым искусствам. Как мы учились - история отдельная и совсем не продолжительная. Я расскажу, как мы ехали с тренировки домой. Дело начиналось на станции метро Павелецкая кольцевая. Мы усталые вошли в переполненный вагон, и увидели очередную попрошайку. Это была бабушка, настолько согнутая, что передвигаться ей приходилось, опираясь на палочку. На бабушке был спортивный костюм фиолетового цвета. На следующей станции мы поняли, что поехали не в ту сторону. Пересели. И через станцию поняли, что в первый раз мы сели все-таки верно). Опять пересели. Веселились от души. Но что мы увидели, пересев в последний все-таки раз? Правильно, попрошайку. Бабушку, согнутую напополам, и опирающуюся на палочку. Только костюм на ней был - зеленый. Это, как вы понимаете, было разоблачение века. Холмс и Ваттсон сделали свое дело, и получилось-таи элементарно. Ну по-крайней мере, теперь я в таких случаях уж точно не плачу. Может быть, зря?