Nadie (Sam Winchester) [Supernatural] [7º Reto 6º Periodo, LMF_Torneo]
Casi como si lo sintiese en carne propia. De poco ha importado que Lilith lo estuviese sometiendo a una tortura tanto física como psicológica. Cuando ha visto como el pecho de Dean se desgarraba poco a poco, casi ha sentido como si fuese su propia carne a la que atravesaban esas garras infernales.
Y aunque el dolor de ver como su hermano soltaba sus últimos estertores, ahogándose en su propia sangre -que inundaba el suelo‑ era grande, el dolor que Sam sintió al despertar fue mil veces peor.
No recordaba exactamente cuanto tiempo había estado durmiendo, pero al despertarse, en el asiento del conductor del Impala, con el sol dándole en los ojos, fue plenamente consciente que había perdido a Dean. Su hermano había muerto.
Y lo peor de todo… él no había podido hacer nada por evitarlo.
La culpa se mezclaba con el dolor y los ojos se le llenaban de lágrimas que no sabía evitar. Tampoco es que quisiese. Ni siquiera importaba demasiado.
No tenía a su hermano cerca. Nadie que le llamase nenaza. Ni nadie a quien llamar cretino. No podía ser Sammy si no tenía a Dean.
Rozaba el volante del Impala con un cuidado reverencial. Su hermano habría dado la vida por ese coche. Pero la había dado por él.
Por que él viviese.
Y Sam, en aquellos momentos, mientras conducía el coche de su hermano, lograba de alguna forma, sentirse más cerca de él. Sentía como se le llenaban los ojos de lágrimas mientras cambiaba de marchas.
Highway to hell a todo volumen y el Impala a más de ciento veinte kilómetros por hora, intentando mitigar un dolor que lo atravesaba como una navaja atravesaría un montículo de crema de chocolate.
Dolía más allá de lo imaginable el hecho de que su hermano hubiese dado la vida por él. Era él, Sam, quien debería estar muerto. Y no Dean, sufriendo el tormento eterno anclado a un muro cargado de cadenas.
A veces se despertaba en medio de la noche. Empapado en sudor y con lágrimas corriéndole por las mejillas. Soñaba que oía a su hermano pidiéndole ayuda desde el mundo de los pecadores. De las almas corruptas.
Sam no entendía si eran reales las visiones, o era la necesidad de volver a oír su voz lo que le provocaba las alucinaciones aquellas. No podía engañar a nadie, ni a sí mismo, diciendo que no lo echaba de menos.
Nadie que le revolviese el pelo. Nadie que le llamase Sammy. Nadie a quien decir “ya vale, Deam”.
Sam se levantaba molido y se acostaba derrotado. Daba igual si dormía en un motel de cuarta o en el asiento de atrás de un coche que no se sentía digno de tocar.
Cada vez que AC/DC hacía vibrar las ventanillas, cada vez que las ruedas del Impala chirriaban contra el asfalto, el enorme agujero negro que crecía cada vez más en su interior, llamado dolor, terminaba por convencerlo de todo, aunque fuese una locura.
Sam Winchester, hombre racional, perdía la razón.
Se juraba a sí mismo que, contra todas las leyes de la física, la naturaleza y lo paranormal, entraría en el infierno y sacaría a su hermano de allí.
Aunque eso le acarrease la muerte.