Про ключи
Я отожгла вчера.
Мне сегодня с утра лететь в Ригу. Настроение вчера было никакущее, день был реально... так себе. Дерьмовый был день, если честно.
Вставать в 6 утра, такси в 7. Вылет в Ригу на два дня.
В девятом часу вечера выгребаю с работы, ловлю машину. По дороге заезжаю в "Азбуку", покупаю (это важно): салатик; пирожное; колбасную нарезку; чиабатту. Еду оставшийся километр домой в предвкушении салатика под чиабатту и пирожного.
В машине, как обычно, достаю ключи (чего время тратить), кладу в карман куртки.
Достаю деньги, рассчитываюсь с водителем.
Выхожу, подхожу к своей калитке и понимаю, что ключей нет. В кармане. Где-то они точно есть, скорее всего, в уехавшей-не-такси-по-вызову-машине.
Я на автомате вхожу во двор с помощью кода, дохожу до подъезда, прохожу первую дверь и вот тут понимаю, что случилось. И начинаю рыдать "о-боже-за-что-мне-всё-это".
Потому что вторые ключи есть. И они лежат дома, на тумбочке. Есть и третьи ключи, они у хозяев. Хозяева живут в Англии, в Оксфорде. Живут ли вместе с ними ключи - неизвестно. А где-то через час приедут Юлька со Стасом за - угадайте? - запасными ключами, чтобы кормить кота в моё отсутствие.
Стою я у подъезда, рыдаю, не знаю, что делать. Звоню в Англию хозяину и он - о чудо! - отвечает. Правда, то, что он отвечает - это вовсе не чудо. Ключи висят на гвоздике в их квартире. Квартира рядом с моей. Ключи от неё раньше жили у его отца, который живёт в соседнем доме, но тут он как раз отдал их своему другу пожить, который, возможно, уже приехал в Москву, а, возможно, и нет. И предлагает мне подождать этого друга - с учётом того, что московских его координат нет.
Захожу в подъезд, сажусь у собственной двери на лестнице, продолжаю рыдать. Жду этого друга с ключами. Десятый час вечера.Звоню в несколько контор по открыванию дверей. В каждой мне говорят, что нужны документы на квартиру: либо прописка в паспорте, либо свидетельство о праве собственности. Никакие договоры аренды не подходят. Я окончательно падаю духом и собираюсь зарыдать.
И тут взгляд мой падает на пакет. Честное слово, чиабатта и сырокопчёная колбаса (которой я сто лет не ела) просто спасли мне жизнь. Короче говоря, я их сожрала, пооблизывалась на пирожное, успокоилась слегка. Почитала книжку. Начала садиться батарейка на телефоне. Я предусмотрительно скопировала на рабочий телефон номер хозяина квартиры.
Дальше в Англию звонила с рабочего, т.к. мой стремительно отрубился. Где-то через час выяснилось, что ключей в их квартире нет - они у знакомой риэлторши Ирины (она когда-то сдавала мне эту квартиру, а теперь сдала её моим друзьям). И дают телефон Ирины. Я, радостная, звоню Ирине. Ирина не отвечает. Десять звонков. Пятнадцать. Двадцать. Не отвечает и всё тут. Полчаса непрерывного дозвона. Я пишу ей слёзную смску с просьбой снять трубку. Тишина. Выясняю опять же через Англию телефон моей подруги, которая будет снимать квартиру после меня. Она в доверенности риэлтора находит адрес Ирины, которая подписывала с ней договор. Адрес по прописке, совпадает ли он с фактическим, неизвестно.
В этот момент приезжают Стас и Юля. Мы едем по этому узнанному адресу (благо, недалеко), свет в квартире горит, ни домашний, ни мобильный телефоны не отвечают, домофон молчит. В половине двенадцатого я звоню секретарше с работы, чтобы отменила командировку в Ригу, и пишу смску начальнице, что никуда не поеду и на работу тоже не приду - надо же как-то вызволять котика, да и вообще, попасть бы домой. Подождав ещё немного, решаю плюнуть на всё. Едем к Юльке ночевать. Поднимаемся к ним в квартиру. Я достаю из рюкзака свои несчастные салатик и пирожное. Решаю для очистки совести позвонить риэлтору Ирине в сорок-какой-то-там раз. И она отвечает.
Просто берёт и отвечает.
Снимает трубку и говорит такая: "Алло!"
Я тут же чуть не померла.
Ну что, мы оделись, Юля и Стас повезли меня за ключами.
Она, Ирина, долго извинялась - сказала, что выходила из дому и не взяла с собой телефон. Вручила мне вожделенные ключи.
Домой я попала. Запасные ключи отдала Стасу - кормить Кузьму.
Съела проклятый салатик и чёртово пирожное.
И даже поспала ещё немножко перед командировкой.
Мне сегодня с утра лететь в Ригу. Настроение вчера было никакущее, день был реально... так себе. Дерьмовый был день, если честно.
Вставать в 6 утра, такси в 7. Вылет в Ригу на два дня.
В девятом часу вечера выгребаю с работы, ловлю машину. По дороге заезжаю в "Азбуку", покупаю (это важно): салатик; пирожное; колбасную нарезку; чиабатту. Еду оставшийся километр домой в предвкушении салатика под чиабатту и пирожного.
В машине, как обычно, достаю ключи (чего время тратить), кладу в карман куртки.
Достаю деньги, рассчитываюсь с водителем.
Выхожу, подхожу к своей калитке и понимаю, что ключей нет. В кармане. Где-то они точно есть, скорее всего, в уехавшей-не-такси-по-вызову-машине.
Я на автомате вхожу во двор с помощью кода, дохожу до подъезда, прохожу первую дверь и вот тут понимаю, что случилось. И начинаю рыдать "о-боже-за-что-мне-всё-это".
Потому что вторые ключи есть. И они лежат дома, на тумбочке. Есть и третьи ключи, они у хозяев. Хозяева живут в Англии, в Оксфорде. Живут ли вместе с ними ключи - неизвестно. А где-то через час приедут Юлька со Стасом за - угадайте? - запасными ключами, чтобы кормить кота в моё отсутствие.
Стою я у подъезда, рыдаю, не знаю, что делать. Звоню в Англию хозяину и он - о чудо! - отвечает. Правда, то, что он отвечает - это вовсе не чудо. Ключи висят на гвоздике в их квартире. Квартира рядом с моей. Ключи от неё раньше жили у его отца, который живёт в соседнем доме, но тут он как раз отдал их своему другу пожить, который, возможно, уже приехал в Москву, а, возможно, и нет. И предлагает мне подождать этого друга - с учётом того, что московских его координат нет.
Захожу в подъезд, сажусь у собственной двери на лестнице, продолжаю рыдать. Жду этого друга с ключами. Десятый час вечера.Звоню в несколько контор по открыванию дверей. В каждой мне говорят, что нужны документы на квартиру: либо прописка в паспорте, либо свидетельство о праве собственности. Никакие договоры аренды не подходят. Я окончательно падаю духом и собираюсь зарыдать.
И тут взгляд мой падает на пакет. Честное слово, чиабатта и сырокопчёная колбаса (которой я сто лет не ела) просто спасли мне жизнь. Короче говоря, я их сожрала, пооблизывалась на пирожное, успокоилась слегка. Почитала книжку. Начала садиться батарейка на телефоне. Я предусмотрительно скопировала на рабочий телефон номер хозяина квартиры.
Дальше в Англию звонила с рабочего, т.к. мой стремительно отрубился. Где-то через час выяснилось, что ключей в их квартире нет - они у знакомой риэлторши Ирины (она когда-то сдавала мне эту квартиру, а теперь сдала её моим друзьям). И дают телефон Ирины. Я, радостная, звоню Ирине. Ирина не отвечает. Десять звонков. Пятнадцать. Двадцать. Не отвечает и всё тут. Полчаса непрерывного дозвона. Я пишу ей слёзную смску с просьбой снять трубку. Тишина. Выясняю опять же через Англию телефон моей подруги, которая будет снимать квартиру после меня. Она в доверенности риэлтора находит адрес Ирины, которая подписывала с ней договор. Адрес по прописке, совпадает ли он с фактическим, неизвестно.
В этот момент приезжают Стас и Юля. Мы едем по этому узнанному адресу (благо, недалеко), свет в квартире горит, ни домашний, ни мобильный телефоны не отвечают, домофон молчит. В половине двенадцатого я звоню секретарше с работы, чтобы отменила командировку в Ригу, и пишу смску начальнице, что никуда не поеду и на работу тоже не приду - надо же как-то вызволять котика, да и вообще, попасть бы домой. Подождав ещё немного, решаю плюнуть на всё. Едем к Юльке ночевать. Поднимаемся к ним в квартиру. Я достаю из рюкзака свои несчастные салатик и пирожное. Решаю для очистки совести позвонить риэлтору Ирине в сорок-какой-то-там раз. И она отвечает.
Просто берёт и отвечает.
Снимает трубку и говорит такая: "Алло!"
Я тут же чуть не померла.
Ну что, мы оделись, Юля и Стас повезли меня за ключами.
Она, Ирина, долго извинялась - сказала, что выходила из дому и не взяла с собой телефон. Вручила мне вожделенные ключи.
Домой я попала. Запасные ключи отдала Стасу - кормить Кузьму.
Съела проклятый салатик и чёртово пирожное.
И даже поспала ещё немножко перед командировкой.