О Борхесе

[im_an_astronaut]

Борхес замечателен, но как-то слишком Борхес.
Он слишком характерен, чтобы во время чтения сознание того, что это - Борхес, не висело над моей головой подобно наковальне. Тоже самое и со Стоппардом.
Дело не в том, что они не эволюционируют как литераторы, а, скорее, смертной хваткой держатся за своё амплуа.
И получается, что львиную долю художественной ценности этого, безусловно, замечательно стихотворения, можно просто отпустить, сказав, что это Борхес. Вся его уникальность сглаживается, когда оно встаёт со всем остальным, схожим по стилю и духу, им написанным. It is not strange enough.

Of that knight with the sallow, dry
Complexion and heroic bent, they guess
That, always on the verge of adventure,
He never sallied from his library.
The precise chronicle of his urges
And its tragic-comical reverses
Was dreamed by him, not by Cervantes,
It’s no more than a chronicle of dream.
Such my fate too. I know there’s something
Immortal and essential that I’ve buried
Somewhere in that library of the past
In which I read the history of the knight.
The slow leaves recall a child who gravely
Dreams vague things he cannot understand.