С ПРАЗДНИКОМ ПОБЕДЫ!
Опять стихи идут, как эшелон
из прошлого - военного, скупого.
...Вновь мама ждет отца с реки,
улова к обеду ждет.
И варится рассол для огурцов
с небритыми щеками.
Сижу-гляжу и думаю о маме.
И слезы, как горох, стучат об стол.
Моя весна еще так далеко:
Мне девять лет, смешлива, угловата.
Мой папа принесет в ведре улов!
Он радугу прибьет гвоздем над хатой!
И скажет бабушка, прикрыв глаза рукой:
«Спасибо, сын! Какой улов богатый».
2003
майор Сергей Герасимович Гапеев воевал с 1941 по 1945 год, артиллерийская разведка. Фото отца с нашим Ральфом, в молдавском городке Унгены (1955г).
Зима сорок третьего
Всю зиму тыл ходил одной ногой,
поскольку правая на фронт бежала.
Когда меня подруга провожала -
в шинели, стриженую, - я не понимала,
чем бабий плач похож на минный вой.
Солдаты шли. Снаряды в цель летели.
Метели взбили белые постели.
И сердце обрывалось и твердело.
И звездочка армейская горела
в созвездии Стрельца над головой.
В Днепре и Волге лёд крошили мины.
И буксовали в рыжем льду машины.
И мальчики вмерзали в этот лёд.
И маяками вспыхивали хаты,
и матери всё знали наперёд.
***
