Стихи за последний год
Что рассказать тебе, друг мой - идет война,
Пусть солдаты еще не вошли в мой дом.
Нам говорят - вот правда, и она одна.
Если ты не с нами - гореть тебе пропадом.
Ты мне снился на днях. Ночь нежна была и ясна.
Пили кофе, трындели за жизнь и судьбу.
И пришел к тебе гость, и спросил тебя - кто она?
Ты ответил: подруга, и я за нее убью.
Я проснулась в паноптикум, полная слез и огня,
Где мы все пытаемся жить из последних жил.
Хорошо, что ты узнаёшь обо всем от меня.
Хорошо, что ты до этого
не дожил.
***
С каждым днем я смотрю на других иначе,
просыпаюсь чуть старше, сильнее, злей.
Где же бродишь ты, мой волшебный мальчик,
мой бездомный бог, заклинатель змей?
Сколько лиц, городов и имен сменить мне,
Сколько туфель стоптать, отрясая прах,
Прежде, чем Тот-кто-сверху меня увидит
и позволит проснуться в твоих руках?
Как узнать тебя - низким, худым, в морщинах,
Отличить в отражениях средь теней?
Как понять, улыбаясь другим мужчинам:
это ты прикоснулся к руке моей?
А найдя и узнав - как тебя не терять?
Три, четыре, пять. Я иду искать.
***
Когда сладкая сказка становится страшной, как сон,
Умирают цветы и дрожат от бессилия пальцы,
дни - тягучая вата, не дышишь - вдыхаешь с трудом.
И становится проще уйти, чем остаться.
Когда смотришь тоскливо в любимые раньше черты,
И не можешь поверить - действительно с нами то было?
Когда споришь с собою безмолвно и до хрипоты:
Я любил тебя. Ты - любила?
Когда время уходит, как поезд, в ладонях вода,
И идешь по канату над пропастью грустным паяцем.
Очень сложно поверить, что будет так не всегда.
Это слабость - уйти. Это смелость и сила - остаться.
***
Если спросит кто-то, ресницы сомкнув, как двери,
Выбирая слова, чтоб потом не жалеть, не врать:
- Что ты больше всего не любишь - на самом деле?
Я отвечу, что я ненавижу просить и ждать.
И по странной привычке, заложенной кем-то выше,
Как несчастный лемминг, не знающий, что творит,
я все время прошу - у тех, кто меня не слышит,
и у тех, кто со мною не говорит.
И еще, почему-то, укутав худые плечи,
Я все время жду - бесприданницей на ветру -
Что поймут, и услышат, обнимут как можно крепче,
Жду, что сами предложат и сами мне все дадут.
Хорошо быть сильной, уметь уходить и драться,
Не бояться, не верить и не просить,
Только кем бы мы были без этих вот наших слабостей?
И не было б проще совсем никогда не быть?
Пусть солдаты еще не вошли в мой дом.
Нам говорят - вот правда, и она одна.
Если ты не с нами - гореть тебе пропадом.
Ты мне снился на днях. Ночь нежна была и ясна.
Пили кофе, трындели за жизнь и судьбу.
И пришел к тебе гость, и спросил тебя - кто она?
Ты ответил: подруга, и я за нее убью.
Я проснулась в паноптикум, полная слез и огня,
Где мы все пытаемся жить из последних жил.
Хорошо, что ты узнаёшь обо всем от меня.
Хорошо, что ты до этого
не дожил.
***
С каждым днем я смотрю на других иначе,
просыпаюсь чуть старше, сильнее, злей.
Где же бродишь ты, мой волшебный мальчик,
мой бездомный бог, заклинатель змей?
Сколько лиц, городов и имен сменить мне,
Сколько туфель стоптать, отрясая прах,
Прежде, чем Тот-кто-сверху меня увидит
и позволит проснуться в твоих руках?
Как узнать тебя - низким, худым, в морщинах,
Отличить в отражениях средь теней?
Как понять, улыбаясь другим мужчинам:
это ты прикоснулся к руке моей?
А найдя и узнав - как тебя не терять?
Три, четыре, пять. Я иду искать.
***
Когда сладкая сказка становится страшной, как сон,
Умирают цветы и дрожат от бессилия пальцы,
дни - тягучая вата, не дышишь - вдыхаешь с трудом.
И становится проще уйти, чем остаться.
Когда смотришь тоскливо в любимые раньше черты,
И не можешь поверить - действительно с нами то было?
Когда споришь с собою безмолвно и до хрипоты:
Я любил тебя. Ты - любила?
Когда время уходит, как поезд, в ладонях вода,
И идешь по канату над пропастью грустным паяцем.
Очень сложно поверить, что будет так не всегда.
Это слабость - уйти. Это смелость и сила - остаться.
***
Если спросит кто-то, ресницы сомкнув, как двери,
Выбирая слова, чтоб потом не жалеть, не врать:
- Что ты больше всего не любишь - на самом деле?
Я отвечу, что я ненавижу просить и ждать.
И по странной привычке, заложенной кем-то выше,
Как несчастный лемминг, не знающий, что творит,
я все время прошу - у тех, кто меня не слышит,
и у тех, кто со мною не говорит.
И еще, почему-то, укутав худые плечи,
Я все время жду - бесприданницей на ветру -
Что поймут, и услышат, обнимут как можно крепче,
Жду, что сами предложат и сами мне все дадут.
Хорошо быть сильной, уметь уходить и драться,
Не бояться, не верить и не просить,
Только кем бы мы были без этих вот наших слабостей?
И не было б проще совсем никогда не быть?