Пятнадцатого, ноль восьмого
Примерно пятнадцатого, плюс-минус, августа начинается. Тревога. Смятение. Несомненное предчувствие смерти, которое тщетно гонишь.
Да, нет! Хороший же год выдался. И в Сентябре ещё искупаюсь…
Наверное, ещё поживу! Отец-то, дед, прабабка они вон по сколько…
Ничего-ничего! Я неглупый я разбогатею! Можно будет, как захочу, ездить в то полушарие зимой!
Бог простит. Я ж, в принципе… Он пустит!
«Пустит»… и почти до самого конца сентября себя уговариваешь. Таишься, замираешь, не намереваешься верить, что Всё.
Как только эти не понимают?! Как они смеют быть довольными друг другом, когда так?! Смотришь: «Да я ж!..» дёргаешься к ним но, загодя понятно: рассмеяться, отвлечься, раствориться в их компашке будет невозможно. Ты ведь обречён…