Жизнь - не фруктовый кефир. Жизнь прожить - не поле перейти.
Да, бля! Жизнь - самый прекрасный, самый свежий и воздушный взбитый йогурт с фруктами! Жизнь прожить - все равно что прокатиться в парке на карусели, держа в одной руке сладкую вату! Гниль от установок на задротство сидит в нас откуда-то с детства.
Когда-то в детстве мне это внушили, ну, наверное, родители. И с тех пор маленький Илюша с серьезным лицом слушал Шевчука. Ну, этого, знаете? «Мимо дрожащих, истерзанных рук», «Моя голова с переполненной плахи летела сюда», «Что-то желтое льет у него изо рта - это просто неизрасходованная слюна».
Маленький Илюша учился видеть красоту в голых ветвях за окном, царапающих своими черными пальцами низкое серое небо.
Илюша чуть постарше вдыхал дым от сигарет, идя по прелому слою из листьев, бутылок и испражнений за гаражами и думал, что да, вот оно! Он понимает эту неиллюзорную красоту центрального чернозема. Серый забор из плит, сгорбленная старуха, ржавые гаражи и вороны. Вот оно, счастье осознания и принадлежности к великому смутному прошлому! Вот она неосознанная русская духовность, от которой замирает дыханье и сосет под ложечкой. Да, я постиг!
Полная хуйня!
Мы слушаем мрачняк, замечаем во всем только мрачняк, одеваемся в мрачное. Когда понимаешь это, то ловишь неплохой приход. Тебя словно подбрасывает вверх уменьшавшаяся внезапно гравитация. Все радужно и сверкающе, не надо думать об окружающем в черном цвете. Выйди куда-нибудь из дома, покатайся на велосипеде или просто посиди в парке и послушай тишину, перемежаемую цокотом цикад и жужжанием пчел. Все сразу становится понятно.