Мечтатель
начало истории здесь
Но самое парадоксальное - это то, что его подаренные людям мечты, исполнялись.
Я как-то спросил его:
- Почему ты все же не нарисуешь какую-нибудь мечту для себя? Может тебе стоит пойти учиться и стать настоящим художником - чем не мечта?
- Мне не нужно быть художником. Я рисую просто потому, что мне это нравится. И еще интересны люди… И я очень люблю мечтать. Ну не пропадать же им зазря, потому я и здесь.
- Ну, знаешь! - что-то меня возмутило в его рассуждениях... какая-то смиренность граничащая с обреченностью или безразличием - Если тебе кажется, что ничто уже не способно сделать тебя счастливым, то чем ты отличаешься от всех этих людей? Рисуешь чужие мечты, а своих-то на самом деле у тебя и нет. Возможно, ты просто не можешь найти ту самую мечту внутри себя?
- Ты прав, парень, - ответил он мне. - Так и есть. Все, что я пытаюсь нарисовать для себя, выходит… - он замялся - некрасиво выходит, так то.
Я, правда, не совсем понял, что в его понимании «некрасиво», потому как я тебе уже говорил, работы его были отнюдь неважнецкие. Вся фишка была в мечтах и в том, что они сбывались.
Но спрашивать об этом мне было у него неудобно.
Однажды, придя на площадь, я застал его любезничающим с приятного вида женщиной. По всей видимости, он только закончил рисовать для нее, потому что она держала в руках картину. Я не успел подсмотреть, что на ней было изображено. Женщина поблагодарила и как-то смущенно улыбнувшись, ушла, как только я подошел.
- Что ты нарисовал для нее? - жутко любопытно было узнать, до чертиков, и все же я постарался, чтобы вопрос прозвучал как можно более обыденно и безразлично.
- Тебе непременно это хочется знать? - его глаза издевательски смеялись надо мной, он все просекал - Ну, ладно, я скажу. Я нарисовал Человека.
- Человек? Что за человек? Бетмен, Спайдермен? - я специально принялся его подначивать, чтобы он рассказал - Небось актер или певец какой-нибудь… хмм, а может быть сам президент?
- Нет - он от чего-то сконфузился - Это мой автопортрет.
Присвистнув, я только теперь заметил, что вид у него странный… вроде такой же как всегда, но… мечтательный - вот какой был у него вид.
Этот портрет я видел потом у них дома. Отвратительный портрет. У него на нем такие по щенячьи преданные, влюбленные глаза и совершенно идиотская, хитро-расплывшаяся улыбка чеширского кота.
А рисовать он перестал. Я спросил почему, а он ответил, что кисти совсем не обязательны, достаточно воображения.
Теперь цветы выращивает… особенно кактусы, совсем ненормальный до них. Говорит, это мечты, которым особые забота и уход нужны.
- Хмм… было бы довольно странно, если бы тебе понравился его автопортрет… ведь он был мечтой для той приятной женщины - я улыбнулась - А сама история очень любопытная.
- Ну, тогда дарю… - Марко сделал великодушный жест рукой, наотмашь - пусть она будет твоей.
- Считаешь, мне стоит заняться разведением кактусов?
- Ты понимаешь, о чем я.
- Не знаю, не знаю, Марко - мне пришлось ненадолго задуматься - Рисовать себя для кого-то или кого-то для себя… мне кажется, это в моей жизни уже было. Наверное, все дело в том, что рисовать. Да и с прорисовкой пока, как видишь, получается не очень. - Я как раз закончила рисовать набросок. Марко на нем был таким же скучающим, как и в жизни.
