Строчки
Ночь. Я сижу на кухне в почти тишине. Шумит посудомойка, оправдание моего полуночного бдения. Все легли спать - наступило мое время, так нужное мне время тишины и мыслей.
Я думаю, что прошлая запись была последней и что хватит. Но почему-то когда ночь.. снова тянет написать.. Не то, чтобы о чем-то, а просто написать. А еще лучше стихи, хотя бы их подобие.
Я немного завидую музыкантам, их возможности выплеснуть свое самоощущение в музыку, в этот невероятный космический портал, где душа обретает самое себя.
У меня есть слова… Словами мы тоже можем играть свою музыку.. пусть даже это всего лишь незатейливая повторяющаяся мелодия бродяги шарманщика. И пусть я даже знаю, что фальшивлю вот на этой ноте и еще бывает на той, но я играю для себя… музыку.
О чем написать?
Я всматриваюсь в привычные стены со сросшимися с ними кухонными шкафчиками, ящичками, так притершиеся моему глазу - все это знакомо. Но само пространство вокруг ощутимое живое дышит. Я улыбаюсь - они здесь таинственные незнакомцы - мысли.
Они будто вода, просачивающаяся среди камней и горных расщелин, прокладывают свои дорожки по иссохшимся извилинам моего мозга. Эти прозрачные невидимые нити прошивают сознание, пытаясь строчка за строчкой отобразиться на материи белого листа.
Нет, я не композитор.. скорее простая рабочая швея. И вряд ли мне удастся создать вещь от Кутюр. Быть может легкий летний сарафанчик? - хмм.. а что? тоже вариант - размышляю я.
В итоге получается наволочка на подушку.
Но, господа.. зато какие замечательные сны могут мне приснится на этой подушке - и они будут только моими.
Спокойной ночи и приятных вам сновидений;)
Я думаю, что прошлая запись была последней и что хватит. Но почему-то когда ночь.. снова тянет написать.. Не то, чтобы о чем-то, а просто написать. А еще лучше стихи, хотя бы их подобие.
Я немного завидую музыкантам, их возможности выплеснуть свое самоощущение в музыку, в этот невероятный космический портал, где душа обретает самое себя.
У меня есть слова… Словами мы тоже можем играть свою музыку.. пусть даже это всего лишь незатейливая повторяющаяся мелодия бродяги шарманщика. И пусть я даже знаю, что фальшивлю вот на этой ноте и еще бывает на той, но я играю для себя… музыку.
О чем написать?
Я всматриваюсь в привычные стены со сросшимися с ними кухонными шкафчиками, ящичками, так притершиеся моему глазу - все это знакомо. Но само пространство вокруг ощутимое живое дышит. Я улыбаюсь - они здесь таинственные незнакомцы - мысли.
Они будто вода, просачивающаяся среди камней и горных расщелин, прокладывают свои дорожки по иссохшимся извилинам моего мозга. Эти прозрачные невидимые нити прошивают сознание, пытаясь строчка за строчкой отобразиться на материи белого листа.
Нет, я не композитор.. скорее простая рабочая швея. И вряд ли мне удастся создать вещь от Кутюр. Быть может легкий летний сарафанчик? - хмм.. а что? тоже вариант - размышляю я.
В итоге получается наволочка на подушку.
Но, господа.. зато какие замечательные сны могут мне приснится на этой подушке - и они будут только моими.
Спокойной ночи и приятных вам сновидений;)