Apr 16, 2019 11:26
Когда я начала учиться рисовать, ничего не получалось. Образы залезали через буквы, а не через линии и пятна. Тогда я решила, что больше писать не буду. И настойчивые образы, которые сопровождали меня, будут забиты в угол, и им ничего не останется, кроме как двигаться со мной через руки. И так и получалось какое-то время. Пока что-то не сломалось. Образы, выходившие из рук были другие. Они были странные, пугающие, отдаленные от меня, не теплые и не вдохновляющие, как словесные. Они мне снились и пугали ещё больше. В ужасе я прятала эти картины, рожденные Пришедшим.
Наверное, просто эти Пришедшие через руки были другие, чем те, что приходили через слова. Из другого леса, мира, из другого тоже необъятного чего-то. Кто знает.
Что-то сломалось, я не выдержала страха. И я больше так картин не писала. Но вместе со страхом, ушла и жизнь. То, что грело и направляло меня. Теперь только иногда чувствую воодушевление, но никак не вдохновение. Больше ко мне никто не приходил. Ни через слова, ни через руки. И этой пустоты оказалось не заполнить ничем. Потому что я перестала так писать и так рисовать.
Чучело не станет живым зверем. Я много рисую, но этого недостаточно. Этого никогда не достаточно.
Спустя больше 10 лет можно посмотреть на это ясно и увидеть, где закрылись замки и ставни. И раз за разом меня возвращает к этому месту, куда бы не шла. Время открыть ставни.