Стихотворчество на Балабобе
Наткнулся на сервис Балабоба, это нейросеть, которой скормили творчество 40 тысяч обезьянок, писавших в разное время. И она пытается стать 40001-ой. Далеко от совершенства, прогресс не такой впечатляющий как с картинами (что понятно), но местами интересно.
Чтобы получить удобоваримый результат, надо на вход подавать лучшее из имеющегося. Начать я решил с одной из моих любимых песен Высоцкого, и сразу же меня постиг облом. В духе времени, ткскзть
Но я не сдалася, а скормил 4 строчки ниже.
Получился такой псевдофилософский стих, с проблемами в ритме и рифме
Но одежды латали
Нам матери в срок,
Мы же книги глотали,
Пьянея от строк.
>>>
И мы верили дружно
В счастливый свой путь,
Что с годами не нужно
На путь этот свернуть.
Но одежды латали,
Сшивали в подол,
А мы книги читали,
Тонули в них вновь.
Мы любили, страдали,
От радости плакали,
И с горя, бывало, рыдали
Навзрыд.
Нас жизнь научила
За все отвечать,
Не так, как хотелось,
Как мы думали, ждать.
Одежды латали.
Швы рвали. Сшивали,
Но всё-таки мы их
У жизни украли.
---------------------
Первой сервис выдал следующую строфу оригинала, а потом началась отсебятина. Вначале ничего так, красочно, но в последних 3 строчках - банальнее сравнения трудно найти, да
В сон мне - желтые огни,
И хриплю во сне я:
- Повремени, повремени, -
Утро мудренее!
Но и утром всё не так,
Нет того веселья:
Или куришь натощак,
Или пьешь с похмелья.
>>>
В кабаках - зеленый штоф,
Белые салфетки...
Рай для нищих и шутов,
Мне ж - как птице в клетке!
В церкви смрад и полумрак,
Дьяки курят ладан...
Нет, и в церкви всё не так:
Всё не так, всё не так...
Хор храпит, посапывает;
На полу - попы с послухами;
Что ни имя - то крестит
Щупальцами пауками.
Ни свечки, ни лампады,
Лишь висит прокисший запах,
Да и тот, признаюсь, рад.
Эх, за мой веселый смрад!
Где же ты, размах бровей,
Брови - чернее сажи,
Губы - красные, как кровь,
А сама - как пламя, жаркая?
---------------------
Перейдем к Галичу. Однако, причем тут Маяковский?
Стихотворной формы сервис в 2 строчках не распознал, что нормально. Получившийся текст, кстати, вполне осмысленный.
Промолчи - попадешь в богачи!
Промолчи, промолчи, промолчи!
>>>
В. Маяковский
...И кто-то третий, который знает все и всегда, шепчет: «Молчи!»
И все молчат.
А потом наступает время, когда молчание становится невыносимым.
Молчание может быть разным.
Для одних - оно вынужденное, а для других - добровольное.
В первом случае человек просто не знает, что сказать, во втором - просто боится.
Но все это лишь форма проявления молчания, а суть его одна - нежелание говорить.
Человек не хочет говорить о своих проблемах.
Ему проще их не замечать или скрывать.
-------------------
Продолжение мало связано с оригиналом, но тем не менее вполне интересное, хотя последнюю строчку я так и не понял.
Когда в городе гаснут праздники,
Когда грешники спят и праведники,
Государственные запасники
Покидают тихонько памятники.
Сотни тысяч (и все - похожие)
Вдоль по лунной идут дорожке,
И случайные прохожие
Кувыркаются в «неотложке»
И бьют барабаны!..
Бьют барабаны,
Бьют, бьют, бьют!
>>>
И в темноте, как в бане,
Отбивают сердце, отбивают душу,
А на улице в это время -
Кто под шлёпанцы, кто под кожу,
Кто-то в сланцах, а кто-то - в валенках,
Но все вместе - бегут, летят,
Бегут, летят!
Бегут!
Бегу!
Не останавливаясь на светофорах,
Не обращая внимания на знаки,
На правила и на запреты,
В час, когда город спит,
Люди не спят, не спят!
Они танцуют, они ликуют!
Им хорошо, им весело!
Как будто бы они на празднике,
Где всё, что нужно - это праздник!
Забытые, но не позабытые
----------------------------
Ну и напоследок, вроде неплохое сочинение, на тему "Последняя Осень" Юрия Юлиановича
Последняя осень, ни строчки ни вздоха.
Последние песни осыпались летом.
Прощальным костром догорает эпоха,
И мы наблюдаем за тенью и светом.
>>>
Последняя осень, на улице лужи.
Последний листок пожелтевшей газеты.
В последний раз я смотрю, как ты кружишь,
Как в сердце моем не хватает ответа.
Последний закат, последний рассвет.
На небе звезда, что мерцает все ярче.
Мы не сберегли, не нашли, не хотели
Последнюю жизнь, что нам с каждым разом слаще.
Последнее утро, последняя ночь.
Я знаю, ты скоро уедешь, но все же...
Последний рассвет, ты не сможешь помочь.
Ты знаешь, и я не смогу быть моложе.
Кстати, сервис, слава богу, не страдает consistency, поэтому при повторном запуске выдал другой вариант, тоже неплохой, пусть и с огрехами:
Мы видим, как солнце ложится на плечи
Неярким прощаньем, печалью и болью.
Последняя осень - мы больше не дети,
Нас жизнь приучила к терпенью и крови.
Последний листок, он закружится в танце,
Когда ветер скинет с него позолоту,
В последний полёт, в последний романс,
Мы с ним улетим, пока есть ещё квота.
Последняя песня, последний аккорд,
Нам осень сыграет прощальный мотив.
И вот, под дождём, мы уходим в закаты,
А осень поёт нам прощальный мотив...
------------------
И на сходную тему - разговор с Сергеем Марковым о нейросетях, в частности о генеративных моделях для обработки текстов и естественного языка.
И что такого провокативного написал Осип Эмильевич?
