Доуравнялась в правах до члена
Женщины вышли. Все - псевдо-женщины…
Даша всё прощала. Даже когда я увлёкся лáтексной куклой, чтоб она вникла, что - без неё могу. Я постиг суть женщины и что истинный человек - за рамками Ж и М, а секс, что врождённый-де, но довольный куклой, не первозданен. Вник я в фальшь общества, что стоит на смыслах, да и вообще в фальшь мира, то есть в искусственность. Понял я, что апатия к женщине - знак спасения… но его-то я не хочу! Я - М, самец то бишь; и сей мир, дуальный и половой - мой, мой насквозь! стопроцентно, полностью! Мир естественный, как он был в раю, мне враждебен. Мне предпочтительней статус кво, друзья, ибо труд Адама близок к успеху.
С Дашей покончено? ― нет, но с ЖЕНЩИНОЙ: с тем «кривым», «злым», «стихийным», что славил Ницше, - что, всё же, сдохло. Женское мёртво. Доуравнялось в правах до члена! И слава Богу. Умерло, с чем М бился и чем он вскармливался, чем мучился, как великим грехом своим.
Пол, он в мозге, не в гениталиях. Коль в извилинах сгинет женское, то и в теле, - будь там хоть грудь до пят либо вульва с Тверь, - нет женщины. Лишь раздувшийся фаллос, ищущий, во что слить, считает, что, дескать, в юбке, длинноволосое и грудастое с ярко крашеной мордой, - женщина. Нет, не женщина, а лишь клиторный М там: недо-мужчина. Пал соблазн! Что пленило нас первозданностью, в чём хранился древний эдем - иссякло. Да!! Плоть, - грудастая длинноногая плоть, - иссякла быть чисто женской, стала лишь рудиментом Ж. Я их унижал, фальшивых. С фальшью не водятся. Пусть целуют им ручки - но чтоб их драть в хвост в гриву! Я презирал их. Я после браков запрезирал их, спрашивая: где женское, что пленило, влекло меня? Где оно? Не пространство меж ног влекло, но чудесное райское, о чём слов нет. Мысль о нём жгла магмой! дух его опьянял! касание восторгало!
И - вдруг всё сгинуло. Сказка сверзилась в случку.
Доподражалась, тварь! Норовила сравняться с М? Взять хоть Дашу: сбацала интеллект себе (доктор неких наук), - стала, типа, на уровень. А зачем? Дабы я от блестящей и образованной, шейпингóванной, модной, рáзвитой, стал блевать? Норовила быть всем: her и лошадь-де, her-де бык, her и баба-де и мужик? - нет, пенис в женском масштабе! Клитор.
Чудо пропало. Плач, Фридрих Ницше! Плачь, Игорь Олен!
Даша всё прощала. Даже когда я увлёкся лáтексной куклой, чтоб она вникла, что - без неё могу. Я постиг суть женщины и что истинный человек - за рамками Ж и М, а секс, что врождённый-де, но довольный куклой, не первозданен. Вник я в фальшь общества, что стоит на смыслах, да и вообще в фальшь мира, то есть в искусственность. Понял я, что апатия к женщине - знак спасения… но его-то я не хочу! Я - М, самец то бишь; и сей мир, дуальный и половой - мой, мой насквозь! стопроцентно, полностью! Мир естественный, как он был в раю, мне враждебен. Мне предпочтительней статус кво, друзья, ибо труд Адама близок к успеху.
С Дашей покончено? ― нет, но с ЖЕНЩИНОЙ: с тем «кривым», «злым», «стихийным», что славил Ницше, - что, всё же, сдохло. Женское мёртво. Доуравнялось в правах до члена! И слава Богу. Умерло, с чем М бился и чем он вскармливался, чем мучился, как великим грехом своим.
Пол, он в мозге, не в гениталиях. Коль в извилинах сгинет женское, то и в теле, - будь там хоть грудь до пят либо вульва с Тверь, - нет женщины. Лишь раздувшийся фаллос, ищущий, во что слить, считает, что, дескать, в юбке, длинноволосое и грудастое с ярко крашеной мордой, - женщина. Нет, не женщина, а лишь клиторный М там: недо-мужчина. Пал соблазн! Что пленило нас первозданностью, в чём хранился древний эдем - иссякло. Да!! Плоть, - грудастая длинноногая плоть, - иссякла быть чисто женской, стала лишь рудиментом Ж. Я их унижал, фальшивых. С фальшью не водятся. Пусть целуют им ручки - но чтоб их драть в хвост в гриву! Я презирал их. Я после браков запрезирал их, спрашивая: где женское, что пленило, влекло меня? Где оно? Не пространство меж ног влекло, но чудесное райское, о чём слов нет. Мысль о нём жгла магмой! дух его опьянял! касание восторгало!
И - вдруг всё сгинуло. Сказка сверзилась в случку.
Доподражалась, тварь! Норовила сравняться с М? Взять хоть Дашу: сбацала интеллект себе (доктор неких наук), - стала, типа, на уровень. А зачем? Дабы я от блестящей и образованной, шейпингóванной, модной, рáзвитой, стал блевать? Норовила быть всем: her и лошадь-де, her-де бык, her и баба-де и мужик? - нет, пенис в женском масштабе! Клитор.
Чудо пропало. Плач, Фридрих Ницше! Плачь, Игорь Олен!