Аргентина - Чили
Я в Чили еееее!!
Всего лишь 15 часов из Сан Рафаэля в Сантьяго через перевал. Из них где-то 5 часов на границе.
Блиать! Если б я знала, что границу периодически закрывают из-за снега, я б канешно переехала с народом в Пукон из Барилоче. И возможно залезла бы с ними на вулкан Вилларика посмотреть на кипящую лаву (зависть зааависть!).
Вместо этого я неделю колесила по виноградникам и бодегам Сан Рафаэля. На велосе и на машине - подвернулся аргентинский товарищ Хавьер, которому скучно было ездить одному на машине, поэтому у меня и Нариндры (соседки-француженки) несколько дней был личный водитель. Пока его бесконечный энтузиазм нас в конец не задолбал. Все-то у него "инкреибле" и "маравильосо". Начиная от вина, заканчивая омлетом.
Не, ну правда, в дождь и плюс 5 ехать смотреть на соседний с городом шлюз и говорить при этом, что это, мол, "невероятно" и "потрясающе" - это надо прям очень любить жизнь.
Нари предположила, что он на спидах.
Моя теория - биполярное расстройство в маниакальной фазе.
Но спасибо ему большое за все, конечно.
А потом была неделя в Сантьяго.
Три первых дня башка разламывалась от боли и по ощущениям постарела лет на 20: любой подъем в гору - сразу одышка. Смог в городе такой, что вид на город почти не вид, и горы все в дымке даже в самый ясный день. Огромный мегаполис, 7 миллионов жителей, лежит в долине между горами, поэтому все выхлопы и выдохи никуда не деваются. И вот если б не это, я б с удовольствием там пожила: музеи прекрасные, парки везде, народ в общем доброжелательный, и кофе! Нормальный кофе в кофейнях! Я по нему так соскучилась! Хотя говорят в Чили в общем с кофе не очень - все поголовно фанаты растворимого нескафе.
А еще первый раз жила через каучсерфинг - и сразу повезло, поселились с Джемилой (встретились с ней опять, ага) у мальчика-банкира с кучей бабла, но видимо не совсем интересной жизнью, иначе не понимаю зачем ему в это во все ввязываться.
Бухали много, так что в какой-то момент пролюбила паспорт в баре (было много писко сауэр и караоке, о да!) - и уже было считала себя коммунистом представляла в красках, как я живу без паспорта где-то на океанском побережье и ебись оно все как я иду в российское посольство за бумашкой о потере паспорта, а до этого рыщу по Сантьяго двух российско-подданных, которые могут со мной (!) вместе (!) придти в посольство, чтоб подтвердить, что я это я.
Круто, да?
Но слава богу обошлось. В первом же баре, который я вспомнила (ггг), мне вручили мою красную книжицу, и мы скакали и орали от радости прям на улице.
У ангела-хранителя седых волос прибавилось, ага.
Жалко было уезжать - не все музеи успела посмотреть (с похмельем тяжело по музеям-то), но приехала в Вальпараисо и пропала. Какой же город ахуенный! И зачем я так долго торчала в Сантьяго??
Мальчики (наш хозяин квартиры и его адвокат - дада, у этого малолетнего писюка мальчика есть свой малолетний адвокат) подвезли меня из Сантьяго до окраины города - у них были дела в соседней Винье дель Мар.
Вышла я в центре из метро и ... метро, понимаете прям на побережье выходит. То есть ты выходишь из вагона, а там чайки и пеликаны! Пеликаны, Карл! Я их в зоопарке-то не видела! И океан тут же - Тихий еееее! - и порт. А сам город весь из холмов и разноцветных домов. Которые еще и разрисованы по-всякому - граффити это назвать сложно, это картины в три человеческих роста. И они везде! На стене хостела "Подсолнухи", например, нарисован Ван Гог, рисующий подсолнухи посреди поля. Во всю стену! Или какой-нибудь вождь инков над пафосным рестораном. И лифты-фуникулеры старинные и маленькие, начала 20 века, тебя со скрежетом везут наверх. А там еще граффити и дома и воздух свежий, пахнет морем и рыбой.
Кароче кайф невозможный.
Только вот я свалилась с простудой - грешу на долбаную прививку от желтой лихорадки, которую мне вкатали в последний день перед отъездом из Сантьяго. Ну или на личную драму ("По сведениям тети Глаши у Нестора Петровича личная драма"(с)), которая на меня упала в этом сраном большом гадюшнике мегаполисе.
Болеть в хостелах не особо, канеш, но тут куча народа и все оч френдли.
Вот выкарабкаюсь, и сразу побегу дом Пабло Неруды смотреть. По этому поводу даж купила себе книжку с его сонетами. А то я ж нихрена не знаю, а он тут ихнее все.
Практически Пушкин.