(no subject)
Утро. Подхожу к остановке, как раз подъезжает троллейбус. Смотрю, какой номер (у нас тут три маршрута троллей ходит). Смотрю-смотрю - и не вижу! Подхожу к средней двери, спрашиваю кондуктора: это какой маршрут? «Пятый, - говорит». И добавляет недоуменно: «Написано же там». Влезаю в троллейбус, еду и думаю: надо будет, выйдя, посмотреть - написано или не написано? есть номер или нет? Главное - НЕ ЗАБЫТЬ посмотреть! Не забыла, что странно (ехать далеко, остановок двадцать).
Вышла. Посмотрела.
Правда - написано. Пятый, родненький.
Вот как? как? почему я не увидела номер? Только потому, что уже привыкла, что номера на новых троллейбусах светятся, а этот был старый и номер был просто нарисован? Но ведь видно же его было.
Вот. И весь день я хожу этим потрясённая. Да ещё днём на работе я подписала не ту бумажку, которую нужно (но это не страшно, я ж не генсек ООН).
День. Купила в киоске рядом с работой стеклянную улиту. Раковина у неё - как музыкальный инструмент туба.
Вечер. Добираюсь домой и по дороге кроме прочего думаю: какие же странные люди, почему они считают, что талант даётся писателю на всю жизнь? Вот за последние дни про двух совершенно разных писателей такие диалоги в ЖЖ читала (а больше в моём обыденном окружении никто про писателей не рассуждает, alas). Дело не в том, что якобы человек чего-то там не то совершает и талант типа мстит за это. Фигня, имхо. Просто ну что такое талант? Это способность написать (нарисовать, наваять, снять и прочим образом натворить) так, как до тебя никто не ваял. И не в качестве выпендрёжа, не специально выделываясь - а это для человека, извиняюсь за выражение, органично. Если коротко, талант предполагает свежесть взгляда - ну и способность-умение выразить что нужно, это понятно, но это, как известно, не пропьёшь (по крайней мере, трудно пропить). А свежесть-то восприятия, ребята? Она разве может быть на всю жизнь? Человек - не андел, всё равно он привыкает и наращивает психологическую защиту, хочет он этого или не хочет. Если жить без кожи, как Башлачёв, - долго не протянешь.
И потом - есть такая простая вещь. Человек просто написал всё, что мог написать. И больше ему сказать НЕЧЕГО. Есть такое безжалостное слово - исписался, оно ведь про это как раз.
Совсем вечер. Фоткаю улиту.
Вышла. Посмотрела.
Правда - написано. Пятый, родненький.
Вот как? как? почему я не увидела номер? Только потому, что уже привыкла, что номера на новых троллейбусах светятся, а этот был старый и номер был просто нарисован? Но ведь видно же его было.
Вот. И весь день я хожу этим потрясённая. Да ещё днём на работе я подписала не ту бумажку, которую нужно (но это не страшно, я ж не генсек ООН).
День. Купила в киоске рядом с работой стеклянную улиту. Раковина у неё - как музыкальный инструмент туба.
Вечер. Добираюсь домой и по дороге кроме прочего думаю: какие же странные люди, почему они считают, что талант даётся писателю на всю жизнь? Вот за последние дни про двух совершенно разных писателей такие диалоги в ЖЖ читала (а больше в моём обыденном окружении никто про писателей не рассуждает, alas). Дело не в том, что якобы человек чего-то там не то совершает и талант типа мстит за это. Фигня, имхо. Просто ну что такое талант? Это способность написать (нарисовать, наваять, снять и прочим образом натворить) так, как до тебя никто не ваял. И не в качестве выпендрёжа, не специально выделываясь - а это для человека, извиняюсь за выражение, органично. Если коротко, талант предполагает свежесть взгляда - ну и способность-умение выразить что нужно, это понятно, но это, как известно, не пропьёшь (по крайней мере, трудно пропить). А свежесть-то восприятия, ребята? Она разве может быть на всю жизнь? Человек - не андел, всё равно он привыкает и наращивает психологическую защиту, хочет он этого или не хочет. Если жить без кожи, как Башлачёв, - долго не протянешь.
И потом - есть такая простая вещь. Человек просто написал всё, что мог написать. И больше ему сказать НЕЧЕГО. Есть такое безжалостное слово - исписался, оно ведь про это как раз.
Совсем вечер. Фоткаю улиту.